Антология советского детектива-8. Компиляция. Книги 1-17

— Нехитрое дело… — объяснил он. — Обычно, когда человек попадает за границу, его начинают таскать или родственники, или туристские фирмы. Ну, разумеется, показывают только блеск. День, другой… Человек ахает, охает… Потом… — Елисеев сосредоточенно помешивал кофе. Убедившись, что все в порядке, он продолжал: — И вот выйдет прогуляться… За ручку его уже никто не ведет, сам шевствует. Настроение благодушное. И вдруг… начинаются открытия.

— Точно… — пробормотал я.

Потом, не выдержав, засмеялся вместе с Елисеевым. На какой-то миг я забыл даже о всех тревогах.

В это время открылась дверь комнаты, и на кухню вышла жена Елисеева.

— Ничего не понимаю. Здравствуйте, Алексей Иванович. Что за хохот с раннего утра?

— Разговор тут один… — туманно объяснил Елисеев.

— Ага… Мужской… — понимающе сказала Люся.

— Самый обыкновенный… Житейский. Вот Алексей Иванович вернулся…

— Вижу… И все-таки что веселого рассказывал Алексей Ивансвич? — допытывалась Люся.

— Веселого мало, — сказал Елисеев. — Да и не успел рассказать. Ему довелось побродить часик без провожатых,

— Там? — куда-то неопределенно кивнула Люся.

— Именно там.

— Часик — тоже достаточно, — серьезно согласилась Люся. — Мы, Алексей Иванович, в одной стране три года жили. У нас были знакомые, соседи. Многое мы тогда повидали.

Люся, направляясь к двери, махнула нам рукой:

— Ну, я побежала…

В это время раздался телефонный звонок. Лена выглянула на кухню:

— Папа, это тебя.

Я посмотрел на Лену и… обмер. В руках она держала зубную пасту «Поморин». Не помня себя, я бросился в комнату и на ходу вырвал у Лены «Поморин». Она с недоумением посмотрела на меня, потому что я направился не к телефону, а открыл шкаф, полез в карман пиджака.

Что за черт? Мой тюбик на месте. А этот откуда? Хотя все так просто. Обыкновенная паста…

— Папа, телефон… — напоминает Лена.

Я быстро натянул на себя пиджак, отдал Лене ее «Поморин» и направился к телефону.

— Алло! — как можно спокойнее говорю в трубку. А сам краешком глаза оглядываю кухню. Моих соседей уже нет. Успокаиваю себя тем, что они ничего не заметили, что побежал я уж не так неестественно быстро, как мне самому показалось. — Алло! Алло! — громко повторяю я, но в ответ слышу в трубке частые гудки.

С досадой вешаю трубку на место.

Нужно взять себя в руки. Черт знает что с нервами. Сколько будет продолжаться эта сумасшедшая жизнь? К такому привыкнуть невозможно.

— У тебя есть время? — спрашивает жена. Занятая своими делами, она не обратила внимания на инцидент с «Поморином».

— А что?

— Сходил бы за хлебом… Я минут через двадцать приготовлю завтрак.

— Конечно… — радостно отвечаю я.

Я почти выбежал из дому. На улице моросил мелкий дождь. Вынул из кармана газету, прикрыл голову.