Бес Славы

– Здравствуйте, – говорит девушка. – Вас уже ждут.

– Отлично, а то такое чувство, что я в Форт Нокс собрался попасть, а не в офис.

Шутку она не оценила, нахмурилась на секунду, но потом снова профессионально улыбнулась, открывая дверь к шефу.

Захожу, дверь за моей спиной закрывается. Оглядываюсь, Дамир стоит у стола, отодвигая в этот момент от себя стопку бумаг.

– Добрый день, – произношу я.

– Матвей, дорогой, – широко раскрывая руки, как для объятий, произносит он. – Рад тебя видеть.

– Взаимно, – отвечаю я, старательно изображая похожую радость. Да вот только обе эти радости наигранные. И мы оба это понимаем.

– Ты чего ураганом влетел? Что-то случилось? – улыбаясь во все тридцать два керамических зуба, интересуется Сафин-старший.

А у меня желание подойти и хорошенько так приложиться кулаком в его челюсть, чтобы все неестественно-белые коронки нафиг повылетали... вот шестым чувством знаю – не обошлось без Дамира. Но доказательств нет. Блядь! Без них никуда, даже предъявить нечего. А значит, не стоит рисковать и своей жизнью.

– Мне не терпится обсудить с вами дела.

Дамир убирает улыбку с лица, спрашивает:

– Ты про что, дорогой?

– Про клуб.

– Так... – Дамир отходит от стола, приближается ко мне. И смотрит так, как будто сканирует. – Хотел тебя предупредить, но, прости, забегался. Нет уже никакого клуба, сынок. Забудь.

Странно, но я почти не удивляюсь. Видимо, меня решили в дело не брать. Нашли другую лазейку? Мне стоит сейчас порадоваться, ведь Сашке повезло меньше – его просто убрали. Точнее попытались... Что-то там нечисто. Еще бы – дело само по себе грязное... и я бы с удовольствием послал бы все на хрен и действительно забыл. По принципу: не хочешь запачкаться – не лезь... если бы не отец. Если бы не его смерть.

– Жаль, – хмурюсь я. – Бабки лишними не бывают.

– Тебе грех жаловаться, Матвей. Насколько я знаю, отец оставил тебе довольно приличное состояние.

– Это да, но я пока не всем могу пользоваться, – отвечаю я с гипертрофированным сожалением. – В права-то вступлю только через полгода.

Дамир внимательно меня разглядывает. Как будто пытается понять – верить мне или нет.

– А знаешь, я подумаю, чем могу тебе помочь.

– Спасибо, – бросаю я, разворачиваюсь и уже собираюсь уходить, но тут какого-то черта меня переклинивает, и я громко спрашиваю:

– А вы слышали, что случилось с Сашкой?

– Это с каким?

– С Новицким."

"– Да, слышал, – кивает Сафин. – Жаль мальчика. Спасибо, что напомнил, надо будет отцу его позвонить, помощь предложить. Хотя тут мало чем поможешь уже. Такая жизнь, которая его ожидает, если он выживет, хуже смерти... Эх, молодые вы, глупые еще...

Фыркаю, но так, чтобы Дамир этого не видел. Лицемерие его зашкаливает. Да еще скрытый такой намек...