Без тормозов

Но в том-то и дело — мы не сильнее. Можно ударить им в спину, просто застать врасплох и перестрелять одним махом. Но тогда не ной, когда остальные банды поступят с тобой так же. Это дорога в один конец, малой…

Мы въехали в город и неторопливо покатили по широкой пустынной улице с мигающими светофорами. Под капотом шумел мотор, потрескавшийся асфальт проносился под шинами автомобиля, мимо нас пролетали яркие фонари, освещающие округу. Лос-Анджелес ночью был похож на усталого, мрачного зверя — всё ещё живого, вечно голодного и злого…

— Сколько у тебя всего бойцов? — произнёс я, глядя в лобовое стекло. — Ну, тех, кто реально с тобой.

— Смотря кого считать, — буркнул Джимми, не отрываясь от дороги. — Боевой костяк — человек двенадцать. Надёжных. Таких, что пойдут со мной до конца. Ты их всех знаешь.

— Угу, — подтвердил я.

— Ещё пара десятков — так, на подхвате. Те, кому я иногда подкидываю временную работёнку, кто любит тусоваться, пошуметь моторами байков и покричать «братство!». Но в деле, — Джимми поморщился, — они мало на что годны…

— По меркам Лос-Анджелеса твоя банда мелкая?

— Ну… Не крупная, да.

— И сколько вокруг нас таких мелких байкерских банд?

— Ну… — задумчиво протянул Джимми. — С десяток, наверное. Не больше.

— Чем занимаются?

Джимми ничего не сказал… Почесал переносицу, нахмурился, глянул по сторонам… и резко крутанул руль на перекрёстке вправо, рванув в обратную сторону и прибавив газу.

— Эй! Куда это мы? — недоумённо пробормотал я.

— Скоро узнаешь, — хмыкнул он, не глядя, и оскалился, словно старый волк…

Мы ехали ещё минут пятнадцать. Парни на байках, всю дорогу державшиеся за нами, не стали повторять безумный манёвр Джимми и поехали дальше. Видно, имели какие-то указания на этот счёт, или просто хорошо знали странности своего босса.

Тачка Джимми выскочила за основную трассу, миновала пару спящих кварталов, свернула за старое складское здание и сбросила скорость.

Вокруг — только редкие фонари, высокие стены, обрывистая тень старого порта и глухой гул океана где-то далеко в темноте.

Джимми свернул в какую-то дыру с раскуроченным шлагбаумом на въезде, миновал ряд портовых контейнеров, поставленных в два ряда в высоту, проехал ещё пару десятков метров и остановил машину у старого бетонного гаража с широкой, массивной, обшарпанной дверью и облупившейся от времени краской.

Заглушил двигатель, вышел из автомобиля, поковырялся ключом в огромном навесном замке, скрипнул петлями и приглашающе распахнул передо мной тяжёлые створки.

— Это мой схрон, если придётся бежать или прятаться, — пояснил он.