Брат мужа

В этот момент со стороны пассажирского переднего сиденья опускается стекло, и меня окликают:

— Арина Родионовна!

Черт, опять Арина… Точно кто-то из учеников. Верней, их родителей.

Подхожу ближе, аккуратно заглядываю в салон… И нет, водитель мне совершенно не знаком.

Лет тридцати, темноволосый, очень видный молодой мужчина. Улыбается мне, сверкая белыми зубами в полумраке машины.

— Садитесь! — тянется вперед и открывает мне дверь.

— Вы ошиблись, наверно, — хмурюсь я, не собираясь пользоваться приглашением и, наоборот, отступая на шаг назад.

— Ну вы же Арина Родионовна? — парень перестает улыбаться, внимательно смотрит на меня, — Леванская?

— Да, но…

— Меня Иван послал… То есть, Иван Викторович Леванский.

— О-о-о…

Удивление так велико, что даже слова не находятся. Послал? Иван? Его?

— Зачем?

— Домой отвезти, — недоуменно хмурится парень, — он беспокоится, что поздно уже, темно… А вы телефон отключили. Он бы сам приехал, но не может никак. По семейным обстоятельствам… Садитесь скорее, замерзли уже, наверно!

— Эм-м-м…

— Садитесь! Тут стоянка запрещена!

Я, словно в коматозе, делаю шаг вперед, тяну на себя открытую дверь и сажусь в машину.

Пристегиваюсь, прижимаю ближе к себе сумку, словно защититься пытаюсь. Или опасаюсь, что водитель этой дорогой машины позарится на мои рабочие тетрадки и проектные работы восьмиклассников, которые я несу домой для проверки.

Ловлю себя на этом нервном глупом движении и с усилием расслабляю руки.

Мне, наверно, надо попить каких-то успокаивающих, совсем нервы ни к черту…

Невероятно, но выдохнуть и чуть-чуть расслабиться удается относительно легко.

Осматриваюсь, скольжу взглядом по салону, большущему экрану на передней панели, мягкой даже на вид внутренней обивке.

Кошусь на водителя, неторопливо выкручивающего руль, чтоб выехать с остановки.

Красивый мужчина. Четкий профиль, жесткий изгиб губ, стильная стрижка. Широкие ладони, спокойно лежащие на руле.

И глаза у него серые, ироничные.

Спохватываюсь, отвожу взгляд, стыдясь того, что поймали за рассматриванием, словно школьницу.

— Простите, я не сказал, как меня зовут, — улыбается парень, — я — Матвей, мы с Иваном… м-м-м… коллеги.

— Вот как? — удивляюсь я, — вы тоже моряк?

— Моряк? — чуть хмурится Матвей, — а-а-а… Ну да, можно и так сказать…

— Подождите, — мне не нравится эта заминка и эти недомолвки. Иван, получается, обманывал меня, когда рассказывал о своей профессии и своей деятельности? Черт, я ведь подозревала! — То есть, Иван — не моряк? И кто же он? И кто вы?

— Я — его друг, — спокойно отвечает Матвей, — а насчет всего остального… Спросите у него самого.