Демон по вызову

Тёща точно туда пойдёт мыть руки перед едой и… Алле-оп!

Ну а меня на работе ждал новый бланк с заданием, адрес, улица, дом, имя-фамилия, счёт просроченного кредита и ксерокопия стандартного бланка-договора о продаже души. На первый взгляд рядовой клиент, ничего особенного. Не злодей, не маньяк, не преступник, не депутат, не святоша, не сатанист, а вполне заурядный гражданин. Продал душу в обмен на материальное благополучие, из серии «чтоб не думать о деньгах».

Шесть лет он о них и не думал, хотя тратил мужик, судя по чекам, до смешного мало. Ни семьи, ни интересов, основное времяпрепровождение — компьютер, форум, Интернет. Не моё дело судить человека за столь бездумно профуканную бессмертную душу, это его право и его свободное волеизъявление. Моя задача куда проще — прийти, постучать, забрать причитающееся, и адью! Вот за этим я, так сказать, и направился…"

"— Улица Ахматовская, бывшая Халтурина, дом двадцать восемь, квартира номер пять, — бормотал я себе под нос, входя вместе с двумя девчонками-посвистушками в подъезд. То есть домофон удалось успешно миновать, а уж в квартиру, надеюсь, меня пригласят войти.

На втором этаже я нажал кнопку звонка у зелёной обшарпанной двери с затёртой цифрой «пять».

Ну вот, говорил же, и почему не воспользовался человек предоставленными ему возможностями? За одну стандартную душу можно было таких золотых гор натребовать, на трёхпалубных яхтах вдоль Багамского побережья рассекать, лучших женщин всех цветов в джакузи элитным шампанским поливать, а он тут, у монитора, в мышиной норе с одноимённым запахом…

Эх, люди-люди, за что вас всех только Господь любит? Можно не отвечать, вопрос был риторический.

— Виктор Васильевич? — Так и не дождавшись ответа уже на третий звонок, я постучал в дверь.

Нет, я точно знал, что этот тип дома, торчит себе у компьютера и принципиально меня не слышит. Занят он, в «Мире» висит, на «Фейсбуке» фотки оценивает, «ВКонтакте» чьи-то высказывания комментирует, так что до реальных событий у его же порога — просто руки не доходят…

— Так, может, ноги дойдут?.. — мечтательно спросил я у самого себя и, повернувшись спиной, заколотил каблуком по двери. Через пару минут, когда уже основательно отшиб пятку, раздались неуверенные шаркающие шаги и раздражённый голос:

— Кто там?

— Это с электростанции, у вас долг за перерасход электроэнергии!

— Не может быть… что за ерунда?! — Дверь приоткрылась на цепочке, меня бегло оглядел немолодой, помятый мужчина самой расплывчатой наружности.

— Вот смета, вот документы, вот отправленные вами письма. — Я потряс непрозрачной пластиковой папкой, на деле набитой всяким рекламным мусором.

— Я не знал. Мне не сказали.