Девочка для босса

Может стоит сдаться Игнату, погрузиться в короткое забытье и сделать то, чего от меня все ждут и делают ставки в клубе. Но каждый раз, думая об этом, меня тормозят многочисленные «но». А вдруг мне так понравится, что Игнат будет не единственным. А так, как он неспособен на верность, то я скоро ему наскучу, а еще отношение на работе ко мне резко поменяется, или он вообще меня выкинет, как Карину, только чтобы не маячила и не требовала к себе внимания.

Закидываю все в стирку и долго стою под тугими струями воды. Вспоминаю, как голову кружил запах Игната. Странно, но даже сейчас он со мной. Хвойные нотки с его естественным мужским ароматом. Он столько двигается, так что к этому всему прибавляется запах пота, но он не мешает, наоборот, вынуждает постоянно зажмуриваться, чтобы не тянуться к этому идеальному телу и не прочертить языком каждый чернильный рисунок на тугой коже.

Рука непроизвольно тянется к груди, легонько сжимает. Он больше не прикасался там, но я до сих пор чувствую тяжесть его ладони. Двигаю рукой ниже, глотая воду и шумно выдыхая, когда пальцы касаются влажных складочек. Как легко представить, что это его пальцы, что он трогает меня, касается клитора. Нежно. Мягко. Хотя я прекрасно понимаю, что нежности от него можно не ждать. Такой трахает, а не любит. Но мне хочется этого, хочется принадлежать ему, хочется прогнуться в пояснице и чувствовать, как его совершенство заполняет меня до отказа. Че-ерт! Кончаю с хрипом, упирая руку в кафельную стенку, только чтобы ослабевшие ноги удержали меня. Но все равно сползаю на пол и сижу, пытаясь отдышаться. Обнимаю себя за плечи и обещаю себе не мечтать об Игнате. Нет, это слишком неправдоподобно. Можно пообещать не демонстрировать своего интереса.

Из ванной выхожу расслабленная, сразу заворачиваюсь в полотенце, надеваю халат и плетусь в свою комнату, попутно заглядывая к брату. Его, конечно, нет, и я тут же ему звоню. Но там снова тишина, которая уже начинает откровенно злить. Хочется вот прям взять и все деньги, которые копила на его учебу, просто потратить на себя. Но в голову не приходит, на что можно потратить пару сотен тысяч, разве что оплатить наконец услуги дизайнера, который сделает из старого потрепанного клуба новый и презентабельный.

И словно слыша мои мысли, Игнат присылает смс.

Скучно ему что ли.

Но я все равно улыбаюсь, чувствуя, как по телу медленно растекается удовольствие, а сердце начинает чаще стучать. Не спешу открывать сообщение, купаясь в этих ощущениях, перебирая в голове все прошлые переписки. В этом его внимании, пусть даже таком пошлом, что-то есть. Хочется дразнить его дальше, ведь понятно, что когда он меня получит, ну, то есть, если получит, то все его внимание сойдет на нет. Я просто стану ему не интересна.