Мы не твои. Том2

Договорились?

- Пойдешь одна?

- Жених не должен видеть невесту, помнишь?

- Прекрасно. – Слава широко улыбается, искренне.

Он правда рад, что я решилась.

У моря очень комфортно. Не сильно жарко, и ветра почти нет. Я наслаждаюсь спокойным тюленьим отдыхом, а Слава носится с Ником. Учит его плавать, строит с ним замки.

Он будет прекрасным отцом. Ему это пойдет, быть папой.

Устав от праздного лежания встаю, подхожу к ним.

- Как вы тут, не устали? Не перегрелись? Не пора в номер? Может, кто-то хочет мороженого?

- Кто-то определенно хочет, да! – Слава улыбается, и я понимаю, что он говорит вовсе не о сладостях.

Не стесняясь, притягивает меня к себе, прикасаясь губами к моей шее.

- Прохладная.

- Я лежала в тени. А ты горячий.

- Я всегда горячий, - улыбается широко.

Почему-то в этот момент мне кажется, что я играю в кино. Нет, просто играю. Играю в счастливую влюбленную женщину.

Все это ложь. Я знаю. Мне нужно набраться смелости и объяснить, что так нельзя. Что мы не должны.

Я почти готова открыть рот и сказать, когда, подняв глаза на Славу вижу его лицо.

Окаменевшее.

Он смотрит не на меня. Прослеживаю за его взглядом и так же замираю в шоке.

Кипр – просто проходной двор. И планета Земля очень маленькая.

И у судьбы очень злые шутки.

А может и нет.

Не знаю.

Может это ангелы шутят над нами, переплетая ход наших жизней?

По променаду мимо пляжа идет девушка. Высокая стройная шатенка. У неё такие длинные ноги, кажется просто бесконечные.

На ней роскошный пляжный халат, небрежно расстегнутый, открывающий вид на не менее роскошный купальник.

Очки на голове, и плевать, что все модные гуру в один голос заявляют, что так не носят.

Красивая.

Больно смотреть.

Её спутник тоже в полном порядке, хотя у них приличная разница в возрасте. Ему, наверное, за пятьдесят, виски седые, фигура хорошая, но уже видно, что он не молод. Про таких мужчин говорят, что с возрастом они становятся как дорогой коньяк, еще лучше. Импозантный, вальяжный, эдакий Джордж Клуни…

Он толкает перед собой коляску, в которой сидит ребенок. Девочка.

Очень милая маленькая девочка, младше моего Ника, наверное, на полгода, а может и больше.

Моргаю, сглатывая, пытаясь потушить панику, смотрю на Славу.

Непроизвольно хватаю его за руку, словно пытаясь предотвратить какой-нибудь необдуманный поступок.

Он смотрит на неё. На лице никаких эмоций. Маска.

Она поворачивает голову и видит нас. И замирает. Встает как вкопанная. А её мужчина продолжает идти, проходит пару шагов и оборачивается, глядя на неё.

- Яна, в чем дело, ты чего там застряла?

- Ничего. – отвечает, не отрывая глаз от Славы, сжимает челюсти, вскидывает подбородок и гордо проходит дальше, ускоряя шага, чтобы догнать мужа и дочь.

Белокурую куколку, которая очень похожа на отца.

Родного отца.