Дикарь из глубинки или курс выживания для мажорки

Дима закатывает глаза:

– Слушай, – обезьянничает, – Милкивей, отстань, а? У меня тут катка горит. Мне некогда с тобой болтать.

Нет. Беру свои слова обратно. Этот маленький дерзкий бесенок точно сын своего отца! Различие только в цвете волос и глаз. В остальном – династия дикарей благополучно продолжена.

– Ладно, – бурчу, – катай свои катки.

– Катки не катают, а гамают. Вот ты древняя, конечно!

– Ладно, один фиг, я не понимаю твоего инопланетного. Последний вопрос. Может, ты в курсе, есть тут где-нибудь связь, чтобы позвонить? Как там на вашем? Звякнуть, брякнуть, трындануть?

Наконец-то Дима открывает взгляд от телефона и таращится на меня, как на говорящего доисторического динозавра:

– Вообще-то позвонить – это значит позвонить.

– Надо же. Вау! Не такая уж я и древняя, оказывается, – фыркаю я.

– М-да, тяжелый случай. А позвонить это… – начинает и резко захлопывает рот парень. Голубые глазенки подозрительно загораются, а по губам медленно растекается гаденькая такая улыбка. Будь я поумнее, еще в этот момент смекнула бы, что дело пахнет конкретным нае…пранком, как говорит современная молодежь. Злой шуткой, которая потом выльется в серьезные проблемы.

Но, святая наивность, Милена даже усом не повела. Развесила уши, когда парнишка сокрушенно покачал головой, заявив:

– С инетом и связью тут полный факап. Папа категорически против всех новомодных штук. Типа надо в мяч играть, на его вонючей ферме торчать и прочие бла-бла-бла, короче.

– Да, – киваю, – я заметила.

– Но я знаю, где ловит. Есть тут одна чудо полянка. Иногда гоняю туда, соцсети поюзать и с друзьями поболтать. Ну, когда совсем становится скучно.

– Серьезно? – улыбаюсь я, подпрыгивая от радости. – Уи-и! Расскажешь где?!

– А что мне за это будет? – фыркает Димка.

– А что хочешь?

– Тыщу. И бабки вперед.

– Да ты, парень, не промах! А как насчет: я не расскажу твоему отцу, что у его любимого дьяволенка есть выход в интернет и связь с внешним миром, м? – заламываю бровь, упирая руки в бока.

Парень хмурится:

– Черт с тобой.

– Давай рассказывай, как попасть на эту твою “полянку”...

Долго ломаться мальчишка не стал. В красках и мельчайших подробностях обрисовал, как до той самой чудо “полянки” добраться и вернулся к своей катке. Напрочь забыв о моем существовании.

А уже через полчаса, счастливая и довольная, я стояла в пороге дома Михаила Руслановича и понимала, что идти в лес мне совершенно не в чем. Не в халате же?"

"Решение пришло само собой. В уборной на первом этаже нашлись черные мужские шорты и футболка все того же неизменного цвета хаки. Пришлось наступить на горло собственной гордости и натянуть вещи Мишани. Смотрелось это все на мне, конечно, комично. Шорты длинные – почти, как штаны. А футболка широкая и большая – как мешок. Но это лучше, чем ничего.