Дикарь из глубинки или курс выживания для мажорки

С кучей восклицательных знаков. Чтобы она поняла – насколько все плохо и как сильно мне нужно, чтобы сегодня она бросила своего обожаемого Котова. Оторвалась от его хвостатой персоны и выгуляла меня по полной.

Проходит буквально пару секунд, и прилетает ответ:

“Поняла. Жду тебя в десять. На нашем месте”.

Моя ты девочка!

Я радостно взвизгиваю, чмокая экран телефона. Все! Больше никаких Михаилов. Никаких внуков. И никакой работы. Обещаю! Этот вечер я проведу на полную катушку. Зажгу на танцполе и буду пить. Много. И исключительно алкоголь. Держись, “Эдельвейс”!"

"Удовлетворенная ответом Поли, не замечаю, как уничтожаю глазунью и допиваю кофе.

Пока мою посуду, телефон оживает входящим. Пританцовывая, вытираю влажные руки о кухонное полотенце и подплываю к обеденному столу. На экране пляшет незнакомый номер.

Ох…

Сердце взлетает и ухает в пятки. А потом снова взлетает и застревает в районе горла. Я пялюсь на набор цифр. Поднимаю гаджет. Он вибрирует, зажатый у меня в ладони. Пульс учащается. И чего это я так разволновалось? Мне достаточно часто звонят по работе с незнакомых номеров. Да что там часто? Почти всегда!

Но тут…

Ответить я не успеваю, звонок прекращается.

А пока я пытаюсь сообразить, что делать дальше, звонок повторяется. Это кто-то очень настойчивый и нетерпеливый. Наверное, все же по работе. Да точно.

Я дрожащими пальцами нажимаю ответить. Прикладываю трубку к уху, говорю:

– С-слушаю…

– Милка, – звучит в трубке бархатным мужским голосом с легкой хрипотцой, от которого по рукам тут же разбегаются жирные мурашки.

Я замолкаю. Мое дыхание ненормально учащается. А с той стороны снова этот голос, как наваждение:

– Милка, это я.

Я молчу. Может, все же глюк, и его голос просто мерещится мне в каждым втором мужском?

– Михаил, – уничтожает все мои надежды дикарь.

Я зажмуриваюсь. Откуда он узнал мой номер?

– Слушай, принцесса, только не бросай трубку.

Ага. Да. Не буду…

И вместо того, чтобы сказать в ответ хоть слово, я беру и… нажимаю “сброс”. Прерываю разговор. Так и зависаю посреди просторной родительской кухни, пялясь на экран своего телефона. Что это было? А главное, зачем? И почему он звонит снова?

Я сбрасываю.

Миша набирает.

Сбрасываю.

Набирает.

И так по кругу. Он буквально сжирает своими входящими батарею моего телефона! Я злюсь. Наваждение спадает, приходит раздражение. На втором десятке “неотвеченных” я быстро настукиваю сообщение на его номер:

“Перестань мне звонить, я все равно не отвечу!”

И сделала я это зря. Нужно было просто молча закинуть его номер в ЧС. Вот только рука не поднялась. Зато в ответ тут же приходит:

“Принцесса, что за детский сад?”

Я игнорирую и дуюсь. И тут он на мой возраст намекнул! Пыхчу, как паровоз, и меряю шагами кухню.