Неверный. Свободный роман (СИ)

Может быть, закажем доставку и…

В мою сторону от Расула исходит сердитый, глубокий рык.

— Ладно. Я буду… Буду готовить. Просто кулинарных изысков от меня не жди, окей? Пасту болоньезе в ресторане, пожалуйста. Я… Я могу… пожарить яйца, сделать съедобный тост.

— Тогда пошевеливайся.

Расул в двух словах объясняет мне, где находится кухня, и выходит. У меня остается немного свободного времени, чтобы я могла надеть на себя предложенное Расулом. Благо, на штанах есть шнурок и резинки снизу. Футболка смотрится на мне, как туника.

ниже наши герои

немного эстетики романа, продолжение после арта

Неторопливо вышагиваю по дому Расула.

В коридоре, ведущем к кухне, развешаны жуткие африканские маски…

Бррр…

Хотя бы кухня…

Пожалуйста, пусть она будет светлой, уютной.

Черт!

Она тоже мрачная и просто гигантская.

Огромный остов посередине предполагает, что сюда можно разместить целую футбольную команду. Большая плазма, диваны и диванчики… Полноценная кухня-гостиная.

Расул занимает место за столом, открывая ноутбук. В вазе вычурной формы лежат большие зеленые яблоки. Он вонзает в него крепкие, белоснежные зубы, громко похрустывая фруктом. В момент укуса во все стороны брызжет сок."

"У меня во рту рефлекторно выделяется слюна.

Сок стекает по подбородку Расула.

Словно во сне, я наблюдаю за собственными пальцами, стирающими каплю сока.

Мужчина застывает, смотря на меня… будто с опасением.

Пальцы покалывает его модной, брутальной щетиной.

— Ты просто запачкался, — выпаливаю быстро и предпочитаю отвалить подальше.

К холодильнику.

Обалдеть какой здоровый, будто шкаф, можно распахнуть.

— Самое светлое место в этом доме! — замечаю едва слышно под быстрый перестук клавиш.

Однако Расул меня слышит.

— Тебе не нравится мой дом?

— Честно? Мрачно. Все черное. Темное…

— Стильное.

— Богатое. Да. Выглядит роскошно и холодно. А эти маски… В коридоре! Жуть какая…

— Не подделка. Настоящая.

— Я так и поняла, между ними даже проходить страшно, тянет злом.

— Трусиха. Я думал, ты бойкая.

— Ты в два раза больше меня. Нет, в три… В четыре.

— Что?! По-твоему, я вешу больше центнера?! Спасибо…

— Я не про это…

Отвожу взгляд от Расула, выбирая, из чего приготовить. Выбор офигенный, если честно. Но уже так поздно… Может быть, мужчина обойдется простым перекусом?

— А про что? — не унимается.

Пальцы постукивают по клавишам. Но я чувствую, как он смотрит на меня время от времени. От каждого такого взгляда моя шея покрывается острыми мурашками, возникает ощущение покалывания и жара, скользящего до самых кончиков пальцев.

— Ты сильный и злой, пугающий бугай. Пользуешься силой, авторитетом и прогибаешь даже хитростью. Разве это не пугает? Еще как пугает… — объясняю я. — И давай на этой теме закончим. Я приготовлю салат.

— И мясо.