Дочь врага. Мой сладкий грех

— Это доставка завтрака, — сообщает он мне, хотя я не спрашиваю.

— Я открою, — срываюсь с подоконника и несусь вперед Вадима в прихожую.

Это мой курьер Женечка. Мы познакомились еще неделю назад. Ибо он исправно привозит мне завтраки и обеды. Довлатов заказывает их для меня каждый день. Нет, в холодильнике есть продукты. Но хозяйка я никакая. Из кулинарии знаю только, как включить плиту и микроволновку. Для меня всю жизнь готовили кухарки и повара. Учить готовить было некому.

Отпираю дверь. За ней Женечка. Улыбаюсь. Он единственный, с кем я общалась вживую последнюю неделю.

— Привет, красивая девочка, — подмигивает он.

Хороший, симпатичный рыжий парнишка с кудрявыми волосами. Как Антошка из мультика. «Красивая девочка» – это не подкат. Я не сообщаю ему мое имя, и он зовет меня красивой девочкой. Мне прикольно, ему тоже.

— Привет, Женечка.

— Я пришел тебя накормить.

Вынимает из специальной сумки контейнеры, протягивая мне.

— Сегодня два больших французских завтрака, — сообщает он мне.

Понятно, что это не он выбирает, что приносить, а Вадим. Как и платит, тоже Довлатов. Но мы играем в игру, что это от Жени.

— Спасибо, Женечка, ты вовремя. Я очень голодная.

— Рад угодить, — улыбается, демонстрируя мне свои красивые ямочки на щеках. — Мы знакомы уже ровно, — деловито посматривает на воображаемые часы на запястье, которых нет, — неделю. Это ли не повод сказать мне свое имя, красивая девочка?

— «Красивая девочка» мне нравится больше.

— Окей, ну давай, красивая девочка, до обеда, — снова подмигивает и уходит.

Закрываю дверь, разворачиваюсь с контейнерами в руках. Довлатов стоит в дверном проеме со сложенными на груди руками и пытливым серьёзным взглядом.

— Красивая девочка? — вздергивает свои густые брови. — Женечка? — холодно спрашивает он.

— Да, — киваю. — А что, я не красивая? — тоже вскидываю брови, копируя его.

— Флирт с курьером? Серьёзно?

— А что, он не человек? Симпатичный парень. Кормит меня вкусняшками, — иду на него, намекая, чтобы освободил дорогу. Отходит, уступая мне. Иду на кухню, намеренно виляя бёдрами в спортивных лосинах. Я знаю, что он идет за мной, и знаю, что смотрит.

— Это я тебя кормлю, — холодно сообщает он мне, ставит полную чашку с кофе на стол и подставляет еще одну.

— Не знаю, — выдыхаю я, начиная открывать контейнеры. — Его я вижу два раза в день, а тебя нет.

Большой французский завтрак состоит из большого свежего круассана, омлета с ветчиной, шпинатом, вялеными томатами и шариками моцареллы. Облизываюсь. Вадим вынимает тарелки и ставит на стол. Ладно. Молча выкладываю и ему завтрак на тарелку. Сажусь за стол, ем, наблюдая, как он ждет свой кофе, задумчиво смотря в окно. Такой он... Вздыхаю, пробуя омлет.