Прощай, предатель!

Одна покрасивее, другая похозяйственнее, но мечта загнать выбранного мужика в личное рабство у всех одна и та же. И ты, Князев, угодил как раз в такие кандалы. Так что радуйся, что они треснули. Вдохни аромат свободы полной грудью!

— Да пошел ты, — цежу сквозь зубы. — Хуевый из тебя психолог, Марат! Лучше мясо свое дальше жри — отлично получается. Приятного аппетита!

Подзываю официантку взмахом руки и одновременно набираю номер Даши. Надо узнать, как она устроилась в клинике... уже должна была добраться.

— Что желаете? — с порочной улыбкой наклоняется ко мне девушка в эффектно строгом костюме обслуживающего персонала.

Выглядит скромно, но губы держит пухлой уточкой, а глазищи — пипец блядские, так и обещают райское наслаждение.

Разглядываю ее аппетитную фигурку в облегающей униформе и ловлю себя на мысли, что подсознательно прикидываю, как бы такая одежда смотрелась на моей жене.

Охуительно смотрелась бы. Уверен.

Эх, Дашка, Дашка...

Тоска по ней вскипает внутри с новой силой, и опьянение только придает этому чувству еще больше концентрации.

Она должна меня простить. Я хочу этого. До звериного воя жажду. А значит.

.. если она не захочет — придется надавить. Иначе просто сдохну без нее.

Не отвечая официантке, вслушиваюсь в гудки. Долгие. Беспросветные. С ощущением всë того же стопроцентного игнора.

Ладно, похуй. Вытрясу подробности из моего водителя, скоро должен отзвониться. А ей дам еще немного времени остыть — пока родит, пока восстановится... может, и созреет для нормального разговора. .

— Плесни мне еще виски, — говорю официантке и, когда она послушно дергается, добавляю: — Хотя нет. Лучше принеси мне всю бутылку.

♀️Глава 12. Больничный ад

Даша

Темнота и боль.

Боль...

Тягучие, длинные волны мощных мучительных спазмов в низу живота... они то накатывают на меня, то исчезают, оставляя за собой беспомощное чувство изнеможения... и всë это происходит в неприятной тряске и непрерывном движении. Меня хаотично несет куда-то, как будто я попала в безумный сюрреалистичный водоворот, из которого невозможно выбраться.

Господи... что происходит?!

Я барахтаюсь, задыхаюсь, плаваю в этом кошмаре и никак не получается вынырнуть на поверхность. Как будто ее не существует.

Но человеческие голоса вокруг доказывают обратное.

И вытягивают из мглы обморока.

— ...Люся, документы ее где на оформление? — брюзжит неприятный голос какого-то мужика. — Обменная карта где?

— Не было при ней ничего, Александр Леонидович! Ни сумки, ни пакета...

— Только этого нам еще не хватало, — злится неведомый Александр Леонидович. — У меня договорное кесарево по плану, а тут анемичную бомжиху без обменки подвезли!

— Одежда вроде бы не рваная и не пахнет всяким, — робко возражает сердобольный женский голос. — Не похоже.

— Похоже, не похоже...