Его маленькая слабость

В тот самый момент, когда она захлебывалась от этой самой крови, лёжа на обледеневшей дороге…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Что если бы остановил? Что если бы не напугал ее настолько, чтобы ей пришлось сбегать, не разбирая дороги?

Была бы в порядке. Не очутилась бы в моем доме незваным гостем. Пришла бы на работу, как обычно. Ну, или все же попряталась пару дней от меня, — она девочка стеснительная. И...

Что и?!"

"Ничего бы не поменялось для меня! Мне не нужна прилипала, которой от меня только деньги нужны! Или протекция, — не важно!

Уволил бы, да и дело с концом!

— Глеб Виталич, открываемся.

— На здоровье, — бормочу я задумчиво.

— Водитель прибыл. Бухгалтер ожидает в вашем офисе.

— Закончил, наконец? — после длительного разбора полётов с бухгалтером, в дверях показалась голова Валерки. — Пошли в зал. Там у вас сегодня такие девочки выступают, ммм...

— И тебе вечерочка доброго, дружище, — бормочу устало, поднимаясь из кресла.

Стоит выйти из кабинета, как на меня обрушивается какофония звуков. Бросаю взгляд с балкона на выступающих девиц, и морщусь, уже представляя с каким удовольствием уволю их. Отвратно поют.

Зато Валерка слюни пускает.

Люди слепы. Все, по сути.

И возможно одна незрячая невеличка видит больше, нежели все зрячие вокруг меня.

«Надо поесть. Не хочу, чтобы ты заболел, — вместо отвратительного пения девиц звучит в моей голове музыка — моя интерпретация ее слов. — Хочу готовить тебе завтраки...»

Пропихнувшись сквозь толпу слепцов на танцполе, жадно впитывающих образы полуголых девок со сцены, раздраженно дергаю шторку чилаута, и падаю на диван.

Они не видели, нечто по истине прекрасное...

— Нам как обычно, — почти выкрикивает Валера, вошедшему вслед за нами официанту.

Едва тот оставляет нас, как друг тут же переключает внимание на меня:

— Я весь внимание.

Медлю, фильтруя необходимый минимум информации для полноценной картины. Без излишеств.

Проворный официант снова выныривает из-за шторки, оставляя мне ещё немного времени на размышления.

В моей руке появляется привычный бокал. Делаю хороший глоток.

— Ларка мне сюрприз к приезду организовала, — начинаю я неохотно, смакуя знакомый вкус. — Прилетел и обнаружил у себя дома девчонку...

— Без памяти, — подталкивает мой рассказ друг.

— Не только, — скептически выгибаю бровь. — Она ещё и слепая.

Валерка присвистнул.

— Ну, повезло тебе, конечно. С сестрой.

— Мы это уже сто раз обсуждали, — отмахиваюсь от болезненного разговора, делая ещё один большой глоток из квадратного рокса.

— Ладно. С Ларой-то все понятно.