Гангстер вольного города (СИ)

Замолкла и залила горючими слезами мою ладонь.

— Успокоилась? — шёпотом спросил я. — Ну?

Марьяна один раз кивнула. А затем мелко-мелко затрясла головой, старательно доказывая, что всё услышала и поняла.

— Теперь поговорим.

Я достаточно быстро отошёл от девушки, схватил стул и поставил его рядом с ней. Она отшатнулась, видимо, решив, что этим стулом я сейчас и проломлю ей череп, но вполне быстро реабилитировалась. Захлопала глазами, пытаясь хотя бы криво, но улыбаться.

— Как тебе удалось увидеть всё это? — задал я первый вопрос. — Ты маг?

— Провидец, — коротко сообщила она охрипшим голосом.

— И много таких у вас?

Цыганка пожала плечами и тут же спросила сама:

— Сколько тебе лет на самом деле? Хотя… — она посмотрела мне прямо в глаза и улыбнулась. — Старый, матёрый, опытный… Чего ж сразу не задушил, а поговорить сел?

— Сам не знаю, — честно признался я. — Было бы это дома, я бы убил тебя и бетоном сверху залил, чтобы не вякала.

— А мёртвые вякают? — подняла она брови. — У вас там что, некромантия есть?

— Нет там ничего, — покачал головой. — По горячим следам можно убийцу найти. Не знаю, как у вас, а у нас даже упавший с головы волос — уже улика.

Её изумлённые глаза подсказали, что таких технологий у них ещё не появилось. Но, скорее всего, появятся, только явно не сейчас.

Тем не менее лицо Марьяны чуть изменилось. Несмотря на аккуратненькое колечко в носу и загар, она совсем не походила на цыганку. Только внешне, да и здесь…

Я придирчиво наклонил голову, рассматривая её корсет. А затем и ноги в самых обыкновенных армейских сапогах.

— Не упрела ещё? — бросил первое, что пришло на ум. — Ботинки-то весят будь здоров.

Глаза, полные мольбы, стали ключом к дальнейшему диалогу.

Причём разговор теперь пошёл вполне спокойно.

Расшнуровал ботинки, стянул их с удивительно нежных, женственных ножек. Про себя приметил: в полях не живёт, за собой ухаживает. Аки принцесса. Но сама ею не является.

Правда, запашок от этих говнодавов был… закачаешься. Как говорится, цветы вянут, потенция на полшестого.

— Что-то на цыганку ты не похожа, — прищурился я. — Табора своего точно нет. Больше напоминаешь пирата, чем кого-то из представителя меньшинств с золотыми зубами.

Юмора моего она не поняла.

Так что лёгкое оскорбление прошло через уши, не застревая в мозгу.

— Наёмница?

— Быстро ты понял, — кивнула она. — У меня от табора только фамилия да проблемы. Кто возьмёт на работу цыганку?

— Никто, — согласился я. — А почему от семьи отлучена? Почему не ходишь, не попрошайничаешь?

— Ты разницу между мной и другими видишь же? — она недовольно поджала губы. — По глазам вижу, что видишь. Дядя меня пинком под зад выпер из шатра, как только я ходить и мало-мальски разговаривать научилась.