Гангстер вольного города (СИ)

И вместо того, чтобы войти в ангар со стороны ворот, мы попёрли совершенно по другому пути. В обход знания, где меня встретила невысокая палатка. Ну надо же! Прямо ностальгия.

Синяя палатка в белую полоску — начало моей криминальной жизни. Разумеется, эта отличалась от привычных мне, но ещё больше я удивился, когда вошёл внутрь. Все здесь оказалось заставлено стеллажами с какими-то коробками, а вот людей вроде бы не было.

При высоте в три метра палатка имела какую-то неимоверную длину!

И мы… шли и шли мимо этих бесконечных стеллажей в неизвестном мне направлении. Трижды свернули в разные стороны, и наконец, когда я мысленно досчитал до пятисот шагов, передо мной появился стол. А восседал за ним действительно толстый мужчина.

Судить о росте Монеткина было сложно, но вот внешность…

Четыре подбородка гордо нависали над воротником малиновой рубахи. Маленькие круглые очки намекали, что их пора бы сменить на подходящий морде размер. Морда, к слову, напоминала рыло. Поросячье. Я даже уловил ассоциацию этого персонажа с каким-нибудь новым русским. Голос у него, кстати, был как раз в ту же степь.

Резкий и хриплый:

— Ну и кто ты? — спросил он, не поднимая глаз от бумаг в руках.

— Я Владимир… — запялся. Надо бы разузнать своё отчество. — Шаман.

— А. Слыхал, — тут же оживился толстяк. — Это ж ваш пехотный батальон разбил в прошлом году Бабая в степях, да?

Коротко кивнул, даже не задумываясь, насколько это правда.

— Странно. Я думал, после такой заслуги вас в империю заберут на службу его… — он сделал какой-то странный жест, словно его вот-вот вырвет. — А нет же, у меня тут стоишь. Ну так что нужно?

— Я к вам по делу… Монеткин… — я поджал губы, намекая, что даже имени его не знаю.

Толстяк принял этот жест без обид. Так скажем, познакомились…

— Кирилл Петрович, — улыбнулся он, протягивая заплывшую салом руку.

Хотел я этого или нет, но пришлось пожать. Ладонь оказалась хиленькой — силы в ней попросту не водилось. Значит, все дела обстряпывает через людей, а не собственными ручками.

— Кирилл Петрович, — начал я, — один из моих компаньонов совершил оплошность. Взял ваш товар, уверив вас, что мы согласны его доставить.

— Что за товар и что за компаньон? — он недовольно сощурился. — Не Василий Козырев, случайно?

— Случайно он, — коротко кивнул я. — Он является моим подопечным и не удосужился даже поинтересоваться, в наших ли силах и интересах выполнить доставку.

— А что, вы не сможете? — его хрипловатый голос стал набирать в высоту, превращаясь во что-то истеричное.

— Как вы понимаете, мы в этом обществе новички, — на слове «этом» я сделал акцент. — И, уверяю вас, после всего того, нам пришлось пережить во время службы…

— Ну да, служили вы долго, — перебил меня мужик с пистолетом. — Бедолаги.