Госпожа Ангел

Ладно!

Осторожно притянула к себе его кружку, сделав пару глотков, а босс всё продолжал зачарованно сверлить меня взглядом, заставляя краснеть всё краше и краше, дрожать всё больше и больше, мокреть всё чаще и чаще!

Так и трусиков не напасёшься.

Блин!

Мой босс меня разорит.

Усмехнулся, довольный, как лукавый черт, что все только вокруг него то и делают, что бегают, да в ножки кланяются, и приказы исполняют. Затем с жадностью выхватил у меня кружку и, не смущаясь, повторил мои действия.

Хлебнув с той части горлышка… который только что касались мои губы.

Безумец!

Ничего не понимаю!

Какой сложный и непредсказуемый всё-таки характерец у моего босса.

Пил и, кажется, мурлыкал от удовольствия, периодически прикрывая глаза.

К сладостям, что я поставила на стол, даже не притронулся.

У него ведь аллергия на сахар.

А я… чуть не забыла.

Внезапно, взгляд начальника упал на фотографию, стоявшую на кухонном шкафу.

Наша семейная. Вся в пыли.

Мама, папа, я. Ещё малышка.

Такие счастливые.

Нет теперь этого счастья. Уже давно как нет.

Надо было убрать её. Ещё давно. Чтобы сердце не болело, а снимок не служил воспоминанием той боли, когда мы жили как большая и дружная семья.

– Кто это? – Кивком указал на фотографию.

Странно что Амир не знает. Думаю, нарыл на меня столько занимательной информации, что можно написать неплохой эпичный роман, из трёх томов, а сейчас просто интересуется из вежливости.

Гад такой.

Быстро вскочила с места, тут же спрятала фотографию в шкаф.

Лучшее вообще убрать с глаз долой, чтобы не тосковать лишний раз.

– Родители мои.

– И где они? – красивые брови выгнулись дугой, на лбу выступили морщинки.

– Нет их.

– Дома нет, или…

– Вообще больше нет. На небесах они.

Как-то неловко получилось. Я даже обожглась о заварник. Второй раз за вечер, чёрт! Пришлось бежать к крану и засовывать палец под холодную воду.

– Ясно.

Амиру тоже вдруг стало некомфортно. Он даже галстук ослабил в районе шеи, прочистив горло."

"Про отца я, естественно, соврала. Если честно, то да. Он наверно для меня тоже умер. Потому что предпочёл водку, вместо дочери.

– Хороший кофе. – Встал со стула. Поставил табуретку на место. – Я кое-что понял. – Выждал секундную паузу, склонил голову набок, с интересом осмотрел меня ещё раз. То бишь, в сотый раз за этот день. – Дело не качестве, не в сорте и не в цене продукта. А в том, кто его готовит, Мышка.

И сердце рухнуло в пятки.

Столовые приборы градом посыпались из рук!

М-Мышка??

Что за…

– Мне пора. Спасибо за напиток. Отныне хочу, чтобы ты стала ещё и моим личным баристой. С завтрашнего дня. Не забудь забежать по дороге в магазин и купить побольше своего «отечественного». Чао-какао.