Соль этого лета

— Мужик! — сжимаю кулак, подставляя ему.

Гордо толкает его своим.

Отпускаю на ноги.

— Мама где?

— Там.

— «Там», — треплю по голове. — Ты когда предложениями говорить начнёшь, м?

— Потом… — морщась, улыбается.

Захожу в дом.

Мама колдует с салфетками накрывая стол.

— Марик! — замирает от неожиданности. — А мы тебя завтра на день рождения ждали…

Бросаю сумку на пол. Падаю на диван.

— А я сегодня приехал.

Аааааа!

Как хочется проораться. Дома всю броню срывает. Остаётся только мясо наружу.

Мама, ничего не спрашивая, мочит в воде полотенце, отжимает, растерянно садится рядом.

Отодвигаясь, ложусь к ней на колени головой. Прикладывает к пульсирующему уху и скуле.

— Я от Беса ушёл, мам. И с Аленой… всë.

Закрываю глаза.

Мама молча гладит меня по голове. Я вылетаю в болезненную тихую кому.

На плите пикает таймер. Но мама не встаёт, продолжая гладить.

Мама меня почти никогда не критикует.

Хотя я себя критикую сейчас. Без слов, без смыслов. Просто по факту. Если близкие мне люди не со мной, а я не с ними, значит, я где-то всë-таки облажался? Нет сил искать где именно. Мне кажется, я во всем прав. Просто хреново…

— Хочешь пончиков сделаю?

Отрицательно мычу.

Ничего не хочу.

— Помиритесь… — осторожно.

— Мы не поссорились. Не видит она во мне мужчину. Как мальчишку защищает!

— Значит, любит.

— Не так, как мне нужно!

— А ты всë и сразу хочешь, чтобы идеально было?

— Ничего я не хочу больше… — раздражённо ворчу я. — Швыряет она меня тоже, как мальчишку.

— А ты думаешь, мужчин своих не защищают?

— Не за их спиной.

— Ты ей сказал это?

— Да.

— Молодец. Значит, у неё будет шанс подумать об этом. И в следующий раз сделать по-другому.

— Нет… — упрямится во мне моя сердечная боль.

 — Она не хочет этих отношений. Еë всë напрягает. Я напрягаю. Я сделал уже сотню шагов навстречу, а она всего пару. И те — сомневаясь и вынужденно. Не сдвинусь больше с места!

— Дуру бы ты не полюбил, а умная — исправит. Успокойся…

От ритмичных движений маминых пальцев по моей шевелюре, немного отключаюсь. Тимка залезает ко мне на диван, ложится головой на руку.

— Мои мальчики, — вздыхает мама.

Врубаюсь обратно от голоса отца.

— А что это у нас стол не накрыт?

— Сейчас… — возобновляет домашнюю суету мама. — О чём-то тихо говорит с ним.

Сонно хмурясь, встаю с дивана. Тяну ему руку.

— Мм… Красавчик! — оглядывает моë лицо. — Ну, пойдём, пока мама накрывает, поговорим.

Садится в своё кресло в кабинете, я присаживаюсь на открытое окно. Отец не мама, носом натыкает во всё косяки. Может, мне сейчас и надо, чтобы натыкали. Мне неспокойно от своих решений.

— Рассказывай, — перебирает бумаги.

— Бес звонил тебе?

Отец иногда работает с Бессо по нашей школе как нотариус по оформлению документов на интернатовских. Очень его уважает.