Соль этого лета

Воздух вырывает рвано… Ничего не могу поделать с этим.

— Больно? — тревожно.

Больно. Но не там.

— Обезболивающее надо?

— Обойдусь, не барышня.

Когда она заканчивает, бросаю короткое «спасибо» и сваливаю.

— Марат…

В дверях оборачиваюсь.

— Сколько ты набрал за год?

— А что?

— Это слишком быстро. Твоё сердце может не справиться с таким объёмом новых тканей и сосудов.

Моё сердце? Лицемерка… Плевать тебе на моё сердце.

— Ты не «химичишь», случаем?

— Беспокоитесь за моё сердце, Алёна Максимовна? — со злым сарказмом усмехаюсь я.

— Ладно, иди, — рассерженно.

Сбегает за ширму.

Ну, а чего ты с ней так базаришь, Тарханов? — психую я на себя. — Думаешь, очаруется плохишом как малолетки? Нет. Не думаю. Но и пай-мальчиком я её не очарую. Я такой, какой есть. И я тебе, нравлюсь, Ростовская! Просто, принципы твои стрёмные…

Потупив ещё пару секунд, выхожу на улицу. Захожу за здание, не желая сейчас ни с кем пересекаться. Отдышаться. И перезагрузиться немного.

Смотрю на тропинку вниз. Прогуляюсь до ужина к озеру. Оно необычное. Соленое. Говорят, лечебное. Но там туча противопоказаний и администрация запрещает в нем купаться.

Но мне кажется, запрещают больше из-за того, что на озере постоянно тусуются местные и приезжие. А у нас с ними вечные конфликты. Иногда доходит до драк… До ужина все равно никто не хватится.

Прохожу мимо окон медкабинета. Алёна рывком отворачивается, пряча сигарету.

— Да знаю я, что ты куришь, — фыркая, прохожу мимо, не глядя в её сторону. — От Беса шифруйся, а не от меня.

С грохотом захлопывает окно. Ну вот и пообщались…

Глава 2. Неподходящий совет

Оперевшись плечом на косяк, Бес, отмечает в своем журнале, что все на месте.

Наша комната последняя. Вернее, первая у входа в мужскую секцию.

В комнате на четверых. Одна кровать пока пустует. Некоторые подтянутся только завтра утром.

Сидя на подоконнике у открытого окна методично стучу маленьким мячиком в стенку напротив. Вдалеке к корпусу идёт Алёна со своим рюкзаком. Тренерские покои напротив нашей секции, через холл.

— Отбой, пацаны, — захлопывает журнал Бес. — Давайте без эксцессов. Спать хочу. Разбудите, до утра напрягу на плацу упражняться. Усекли?

— Всё ок будет, тренер! — улыбается Яша. — Мы тихонечко на гитаре побренчим и баиньки.

— Тихонечко. Другим дайте выспаться.

— Бессо Давидович, можно я Алене… Максимовне, — поспешно добавляю я, — сумку помогу донести?

Киваю в окно.

— Тяжёлая.

— Да я сам… Не парься. Ложись.

Ну и тупишь же ты, Бес! — раздраженно закатываю глаза. Не парься… Да не парюсь я, наоборот!

— Бессо Давидович, — забегает из холла девчонка. У нас свет отрубило. А девочки в душевой…

— Марат, — кивает мне Бессо. — Давай за сумкой. А я посмотрю щиток.

Класс!

Срываюсь, спрыгивая прямо с подоконника.