Искусительница, или Капкан на ялтинского жениха

Совсем недавно принимала участие в одной телевизионной передаче, в которой критики с пеной у рта доказывали, что современные авторы издают ширпотреб. Смешно было наблюдать за этим зрелищем. Сумасшедшая старушка, пытающаяся доказать свое родство с духовной элитой, брызжущая желчью, просто исходила от злости, пытаясь убедить всех, что мои книги ужасны. Ее не смущал тот факт, что она не прочитала ни одной книги. Она настолько была счастлива, что ее пригласили на передачу, что, видимо, даже не поинтересовалась тематикой. Самое главное – это критиковать, а кого – не имеет значения. Наверно, именно поэтому женщины-критики так рано стареют, а у мужчин-критиков, говорят, реальные проблемы с потенцией. У нас люди любят рассуждать о том, чего не знают. Так вот, эта злобная бабуля была готова броситься на меня за то, что меня любят, читают, и за то, что сумарный тираж моих книг уже больше пятнадцати миллионов. Вместе с ней в бой кинулся бесславный певец, претендующий на звание интеллигента на нашей эстраде, который давным-давно пел своих гномиков и песню про подсолнух. Мне было странно оттого, что бесславный певец не владеет элементарной культурой и брызжет желчью так, как будто я отобрала его кусок хлеба. Действительно, первое впечатление о человеке обманчиво. Я была о нем лучшего мнения. Теперь понятно, почему у человека со славой за столько лет все не ладится. Нельзя выплыть, самому топя других. Я горжусь тем, что я никогда не кинула камня в чужой огород и не имею привычки обсуждать чужое творчество, не ознакомившись с ним. Я никогда никого не критикую, наверно, потому, что у меня нет комплекса собственной ущербности. Я люблю успешных людей и умею радоваться чужому успеху. Наверно, именно поэтому я так хорошо выгляжу, потому что от меня идут флюиды теплоты и добра, но я могу быть и ершистой. Я слишком себя люблю, чтобы позволять закомплексованным людям реализовывать за счет меня свои комплексы. Я смотрела в глаза этого певца и… почувствовала к нему жалость. А ведь это мужчина… Я не претендую на звание интеллигентки, я всего лишь амбициозная провинциалка, которая смогла сделать Москву своим домом, но я никогда бы не смогла опуститься до подобной низости. Злобный мужчина против хрупкой, улыбающейся и успешной женщины… С ним соглашалась сидящая рядом девушка неизвестной ориентации и точно такой же неизвестной группы. И журналисты, рассуждающие про какое-то непонятное графоманство и тут же спрашивающие меня о том, как стать автором. Оказывается, некоторые из них пишут романы, но их «гениев» почему-то не издают. Я ответила, что для того, чтобы стать автором, нужно как минимум никого не критиковать и хоть немного проявлять уважение к тем, кто в этой жизни чего-то добился. Странный у нас народ.