Измена. Сбежать от любви (СИ)

Вопрос с камерами решим. Белов даже не заметит твоего отсутствия. Но раз домой, так домой! Без проблем.

— Дело не в этом, а в том, что ты молча всё решил, не обсудив со мной!

— Блять, просто скажи, куда мы едем? В дом Белова или ко мне? — рявкает и смотрит на меня, со сведёнными к переносице бровями, в ожидании решения.

Хочется сделать что-то импульсивное назло. Например, попросить отвезти к Саше и остаться у него дома. Но понимаю, что идти сейчас на поводу своих эмоций не лучшее решение. Разворачиваюсь на пятках, сама открываю дверь и ныряю обратно в салон."

"— К тебе, — бурчу обиженным тоном, когда Глеб устраивается на водительском сидении.

Разговор совершенно не клеится. Веду себя, как обиженка. Он тоже не сильно стремится к общению. Молча заходим в квартиру. Не могу найти себе места, начинаю жалеть, что всё-таки согласилась сюда приехать. Сажусь на диван в гостиной и утыкаюсь в телефон, листая ленту новостей в известной соцсети.

— Что бы ты хотела на ужин? Я закажу доставку, — Глеб подходит через несколько минут и говорит с нажимом в интонации на словах “ты хотела”.

Вот же гад! Он специально ещё и ёрничает!

— Я могу сама что-нибудь приготовить.

Миронов изгибает домиком бровь, на лбу собираются волны из морщинок.

— Не уверен, что в моём холодильнике, есть хоть что-то пригодное для приготовления.

Конечно же, после этого мы тащимся в магазин. Из-за моих принципов. Да, можно было уже сто раз заказать доставку еды. Но, во-первых, во мне всё ещё сидит “маленькая насупившаяся девочка”, которая топает ножками и хочет, чтобы её наконец-то слушали и учитывали мнение, во-вторых, просто не знаю, как скоротать время, а так, буду занята делом.

Особых изысков готовить не планирую. Набираю только самое необходимое для макарон по-флотски и греческого салата. Глеб терпеливо бродит за мной с тележкой, пока выбираю продукты. В какой-то момент замечаю на его лице улыбку.

— Что? — пытаюсь говорить с возмущением, но получается скорее писк.

— Да так. Смешная ты.

— Я тебя сейчас стукну, — подхожу к нему, тянусь на носочках и шёпотом говорю. — Нестеров, ты гад.

Глаза Глеба моментально вспыхивают. Прижимает одной рукой к себе, прикусывает моё ушко и тут же щипает за попу.

— Ауч! — взвизгиваю и хлопаю его по руке.

— Хватит уже дуться! — начинает смеяться он.

Кажется, обстановка между нами начинает разряжаться. Но я всё равно фыркаю и показушно продолжаю дальше изучать продуктовые полки. Проходим из одного ряда в другой. Заворачиваю к овощному отделу и вижу знакомое лицо.

Белов старший сосредоточенно выбирает болгарские перцы.

— Саша! — радостно окрикиваю и машу рукой.

— Златовласик, какими судьбами тут? — замечает Глеба и тянет. — А-а-а, понятно.