Снегурка для опера Морозова (СИ)

Бросив пакетик в кружку и залив в нее кипятка, устраиваю свою задницу на пустом столе у стены и открываю личную почту.

— Так, и чего тут у нас? — бормочу себе под нос в ожидании, пока все прогрузится. Здание старое, сигнал через стены местами хреново пробивает. — Михаил Тарасович Обломов, — давлюсь смехом.

— Дэн, ты чего там ржешь? — интересуется Шаман.

— Да так, анекдот старый вспомнил. Баба Люся наша навеяла.

— Рассказывай, — он разворачивается ко мне, отвлекая от важного, — а то я от тоски скоро кони двину. Где там Илюха?

— С информатором вроде встречается. Ждём, — пожимаю плечами.

— Анекдот, — напоминает Шаман.

— Да не смешной он, — отмазываюсь.

— Рассказывай несмешной. Все равно делать нехер, — зевает и потягивается коллега.

За окном у него за спиной все белое, аж глаза режет. И даже в тепле чувствуется, что на улице приличный морозец.

— Ну, слушай, — вздыхаю, отложив телефон и поерзав на столе, устраиваясь удобнее:

Два мента звонят в убойный отдел. На другом конце отвечают:

— Отдел по расследованию убийств, здравствуйте.

— Здравствуйте. Это сержант Кузнецов и старший сержант Мартынов.

— Что у вас?

— Убийство, мужчина 38 лет, его мать ударила его ножом 6 раз, за то, что он наступил на мокрый, только что помытый пол.

— Вы задержали его мать?

— Нет, пол все еще мокрый...

— Мля, — посмеивается Шаман, — точно про нашу уборщицу. Надо бы её задобрить от греха подальше.

— Согласен. Не мешало бы подарок к празднику сообразить, — соглашаюсь с ним.

Снова зевнув, он утыкается взглядом в комп, а я разблокирую телефон и читаю дальше личное дело Обломова Михаила Тарасовича. В другом контексте могла бы быть красивая фамилия, а тут...

Тут только несколько штрафов от ГИБДД, три из которых просрочены, но в итоге оплачены. И, собственно, все.

Ой, не верю я тебе, Михаил Тарасович.

Пятой точкой чую, не все так прекрасно в Датском королевстве. А этот радар обычно никогда не подводит.

Проверяю родственников. Тоже ничего выдающегося. Только тётка. Мне это нихрена не дает. Ничего, и не на таких дела собирали на пару томов.

— Здарова, — мимо проходит Стас и вальяжно устраивается в удобном кресле.

— Ну, что, доблестные господа полицейские? — ехидно усмехается начальство.

Сейчас какой-нибудь херни подкинет обязательно. Мы с Шаманом понимающе переглядываемся.

— До Нового года остается все меньше времени. В нашем районе разрастаются ёлочные базары...

— Нет, Стас, — кривится Шаман. — Пусть пэпсы этим занимаются.

— Вас «вежливо», — указывает пальцем в потолок, — попросили помочь коллегам, раз вы такие молодцы и по вашей части у нас везде порядок.

— Я понял, — усмехаюсь, — надо просто работать хуже.

— Ты это мне брось... опер Дениска, — ржет Стас. Шаман подхватывает, а я раздраженно закатываю глаза.