Спасти 6-го

— Потаскухи? — В пьяном угаре я толкнула его в грудь. — Утырок.

— Ифа...

— Я танцевала с другом, кайфовала, а ты меня обозвал. Дважды. А это уже перебор!

— Ты выпила.

— Ну и?..

— Меня это напрягает.

— Что именно? — заплетающимся языком спросила я. — Выпивка или танцы? — (Пол разинул рот, но сказать ничего не успел.) — А знаешь, не отвечай. И вообще не разговаривай со мной. На сегодня твои обязанности бойфренда исчерпаны. Зато больше не придется за меня краснеть.

— Ифа, не смей, — пригрозил Пол, сжав мое запястье. — Не здесь и не так.

— Сам виноват. — Я снова высвободилась и помахала пальцем у него перед носом. — Ты назвал меня шлюхой. И потаскухой. Забыл? — Качая головой, я попятилась и вскоре уперлась в чью-то широкую грудь. — Ой.

— Ифа, как твое ничего? — улыбнулся мне одноклассник по имени Мак. — Выглядишь потрясно.

— Привет, Мак. — Я одарила его лучезарной улыбкой и злорадно покосилась на Пола. — Ты еще поплатишься за свои слова, козел.

После чего всецело сосредоточилась на улыбающемся однокласснике, которому было за счастье потанцевать со мной.

— Молодец, подруга! — похвалила Кейси, кружившаяся с Алеком неподалеку. — Показала этому утырку, кто тут главный.

— Да угомонишься ты или нет! — прорычал Пол, грубо привлекая меня к себе. — Нажралась — так веди себя прилично.

— Кто бы говорил о приличиях! — рявкнула я. — А теперь отвали, не порть настроение.

— Райс, отпусти ее, — вклинился Мак. — Мы просто танцуем, по-дружески. Не парься.

— Ты реально перебарщиваешь, — подоспел на помощь приятелю Алек, весь перемазанный алой помадой Кейси. — Завязывай.

— Она бухая в стельку и вообще не соображает, что творит, — процедил Пол, увлекая меня в сторону. — И меня это охренеть как парит.

— Эй, Пол, живо отпусти ее! — завопила вдогонку Кейси.

— Нет, — бросил Пол, продолжая волочить меня за собой. — Сначала протрезвей, потом поговорим.

— Не хочу разговаривать, — отбрыкивалась я, упираясь пятками. — Хочу танцевать.

— И опозорить меня еще сильнее? — огрызнулся Пол, прокладывая путь сквозь толпу. — Даже не мечтай, детка.

— Тормози. — Я тщетно пыталась вырваться из его мертвой хватки. — Ты помнешь мне крылья... мой нимб! Тормози, я уронила нимб.

Пол вдруг разжал пальцы. Не ожидая такого маневра, я дернулась, потеряла равновесие — и полетела на пол.

— Мой нимб! — В голосе у меня зазвучало пьяное торжество.

Впрочем, радость продлилась недолго. Кто-то наступил на нимб, и пластик треснул пополам.

— Урод! Ты сломал мой нимб!

— Тронешь ее еще раз, и мало тебе не покажется, — раздался знакомый голос, обладатель которого обхватил меня поперек живота и рывком поставил на ноги. — Она девушка, а не сраный мешок с песком.