Ключник

Замечаю третьего кандидата в мертвяки – слившись по цвету шкуры с серой поверхностью вздымающихся по правую руку скал, проныра пытается затаиться в углублении, чтобы ударить в спину, когда я пройду мимо. «Копьем пламени» воспламеняю тварь от копыт до рогов, бес с визгом бросается прочь и чадящей кометой падает с обрыва.

– Воины! Сбрасывайте с края всех, кого сможете, – нам важно время! Нельзя замедляться!

Мое сообщение в чат не остается без внимания. Как бы ни жаждали ракшасы драки, но они понимали разумность требования – демонов слишком много. И бесы, стоит лишь замешкаться и угодить под удар, летят с обрыва один за другим. Особенности местности ведь тоже можно превратить в оружие.

Казалось, «Пламень» сам рвется в бой, истосковавшись по настоящей схватке. Меч полыхает синим сиянием и поет неслышимую для чужих ушей песню – песню смерти. Дикоша со свирепым азартом пробивается вперед. Ее лапы с быстротой молнии наносят могучие удары, вспарывая животы и грудные клетки, круша черепа, а устрашающие клыки вырывают врагам конечности. Там, где пропускаю удар я, его тут же перехватывает Рырк. Это его основная задача – перехватывать и отбивать всю дрянь, что летит в меня, и в этом ракши мастера. Рырк включает свою молотилку, но для этих бесов со своим 20‑м уровнем он все еще маловат – хотя и отвлекает на себя внимание противников, серьезного урона не наносит. Фурия объединяется с ним в тандем – вскинувшись на задние лапы, зверюга бьет передними, как дети хлопают в ладони, и башка ближайшего «обманщика», пытавшегося весьма невежливо всадить ей в глаз кинжал, брызжет осколками костей и ошметками мозга. Разученный прием приходится дикоше весьма по душе – она тут же повторяет его на соседе бедолаги с тем же сокрушительным результатом.

И с азартом отправляется играть в «хлопушки» дальше.

Вскоре мы догоняем рейд, успевший к этому моменту очистить не меньше сотни метров серпантина. А впереди еще три сотни метров, забитых врагами, – полный виток. В очередной раз прикончив мелкого по сравнению с ракшасом «обманщика», Джарук оборачивается. В его узких оранжевых глазах пылает ярость боя. Поймав мой взгляд, бросает в ножны два из четырех клинков, торжествующе скалится и вскидывает обе верхние лапы, показывая семь пальцев.

– Рырк, что он…

– Столько убить, – довольно рычит телохранитель, поняв мой незаконченный вопрос. – Палец – десять врагов.

Впечатляюще. Получается, мы прикончили семь десятков бесов, не считая тех, кто сорвался с кручи, но уцелел внизу. Опыта наверняка пришло немерено, но изучать цифры реально некогда, сейчас главное – не потерять темп.

Но мы его все же теряем.