Люблю тебя (СИ)

Достаю из рюкзака черную бейсболку и надеваю на голову.

— Я пошел. Закрой двери изнутри и никому не открывай. Ляг на сиденье, чтобы тебя не было видно через лобовое.

— Пожалуйста, Ник, будь осторожен, — она снова испуганно хватается за рукав моей куртки и поднимает на меня глаза, полные ужаса.

— Я буду осторожен, — обещаю.

Быстро открываю заднюю дверь и выхожу. Стою пару секунд на морозе, чтобы привести поплывшие от поцелуя мозги в порядок. Гопники продолжают кучковаться на входе. Курят, матерятся, ржут. Очень надеюсь, что они не смотрят футбол и рекламу по телевизору.

Слегка опустив голову, перехожу дорогу. Несколько отморозков обращают на меня внимание, когда подхожу ко входу в клуб. Жалею, что оделся в джинсы и ботинки. Надо было в спортивные штаны с полосками по бокам и кроссовки. Может, сошёл бы за своего.

— Чего тебе? — недружелюбно спрашивает охранник на входе.

Впрочем, охранником его можно назвать с большой натяжкой. Такой же гопник, как все остальные. Кто-то поставил его сюда следить, чтобы не зашёл никто посторонний.

А я совершенно точно посторонний.

— Я от Мамая.

Охранник недоверчиво прищуривается.

— О чем поговорить?

— О заказе.

— Каком заказе?

— Не могу сказать. Если Рома тут, передай ему, что пришел человек от Мамая обсудить заказ."

"Охранник чавкает жвачкой, сомневаясь пускать ли меня.

— Что у тебя с собой?

— В смысле?

— Оружие есть?

У меня спрятан нож в ботинок.

— Нет, можешь обыскать.

Оглядывает меня с подозрением с головы до ног. Я не брал с собой рюкзак, чтобы было меньше желания меня обыскивать.

— Выверни карманы, — приказывает.

Послушно выворачиваю пустые карманы куртки.

— Ладно, проходи.

Не благодаря, открываю дверь и попадаю внутрь «Базы». Здесь так накурено, что глаза режет. Непонятно, зачем гопники выходят курить на улицу, если тут это не запрещено. Хотя здесь так шумно из-за музыки и гогота, что вряд ли получится расслышать собеседника.

Помещение небольшое и обставлено облезлыми диванами со столами. Отморозки развалились на них и играют в карты. На столах валяются деньги. На коленях у гопников елозят полуголые девушки.

— Мне нужен Рома Скелет, — говорю первому попавшемуся отморозку.

— Вон он, — тычет пальцем на темноволосого парня на одном из диванов. Он курит, пьет пиво и играет в карты.

Делаю несколько шагов и останавливаюсь в толпе. Достаю из заднего кармана джинс телефон и как можно более незаметно включаю диктофон. Затем продолжаю путь к Роме. Он увлечён процессом, громко что-то говорит товарищам. Может, сейчас не лучший момент, чтобы беспокоить его, но я не могу торчать тут в ожидании подходящей минуты. Подхожу к нему сзади и сразу понимаю, почему его прозвали Скелетом.