Любовь без поцелуев (СИ)

Сестра по крови – 2 ======

Он сам нарвался! Он сам нарвался!

И в этом нашей нет вины!

Да будь вы сами, на нашем месте,

Вы поступили бы так, как мы!*

Внимание особо одарённым и госнаркоконтролю! Во первых, автор НИ В КОЕМ СЛУЧАЕ не призывает к насилию, массовому или индивидуальному. Автор верит в в разумные и гуманные способы решения проблем, лучшее в людях, НЛО, Летающего Макаронного Монстра, что однажды бросит пить и сядет на диету, мир во всём мире и свадьбу Стива Роджерса и Баки Барнса. Во вторых, да описанный способ реально работает, просто поверьте мне на слово и не пытайтесь повторить это дома.

Я с отвращением рассматривала косметику. Ненавижу краситься и никогда этого не делала. Это всё даже не моё – попросила у других девчонок, так же как и юбку. Короткая, джинсовая, ремень из какой-то бутафорской цепочки. Гадость.

Кое-как натёрла лицо «тоналкой». Ну и цвет... Да какая разница, что это за цвет! Пусть будет оттенок старой морковки с румянами «кирпичный загар», пусть будет перламутровый блеск с крупными блёстками и склеившиеся ресницы! Сегодня это не макияж – это камуфляж, маска путаны.

– Ой, Кать, а ты куда такая красивая? К Стасу, да? – поинтересовалась моя соседка по комнате Лена Морозова.

Я её про себя называю «мартышка и очки». Вот уж точно, как обезьяна из анекдота, которая не знала, в какую очередь ей становиться – к умным или красивым, потому что, когда добрый боженька раздавал и то и другое, эта мымра где-то шлялась. Но это не мешает ей считать себя и умной, и красивой. Да подумаешь! Главное, её общество не напрягает, потому что она так занята собой, что до других ей дела нет, а это меньшее зло.

– Да, – я в последний раз посмотрела на себя в зеркало.

Ну вот, теперь я выгляжу, как типичная местная красавица, Люська бы обзавидовалась. Только серёжек не хватает, таких огромных колец (сейчас у нас тут на них все помешались, чуть ли не хулахупы в уши вставляют), но уши у меня не проколоты. Ничего, зато на шее несколько золотых цепочек – ещё одна местная мода. Красота, цыганская свадьба обзавидуется!

Что ж, пора.

Стас ждал меня недалеко от спортзала. Вид у него был, как всегда, спокойный и сосредоточенный, и я почувствовала, что совсем не волнуюсь. Ничуть. Я знала, на что иду, и делала это с радостью.

Потому что я этого хотела. Только сама не могла.

Спортзал. Уже темно, лишь сквозь высокие, затянутые рабицей окна падает свет от фонарей. Тут он. Будущий труп.

Да, вот так. Не физрук, не мразь, не Григорий Николаевич. Просто – будущий труп.

– Рад видеть, заходи, Заинька!

Ненавижу, когда меня так называют. Когда-то так меня звал отец, все остальные лишены этого права. Только Стас может меня так называть – и то нечасто.

– О, да ты не с пустыми руками! – он увидел у меня пакет с бутылкой водки.