Любовь без поцелуев (СИ)

И, – я напряг память и Макс, сидящий на кровати с книгой, нарисовался отчётливо, как кино, – про тьму, которая там пришла откуда-то…

– Так ты «Мастера и Маргариту» Булгакова, наверное, имеешь в виду!

– Ну да, конечно, именно её. – Мне захотелось дать самому себе подзатыльник. Бля, вера и любовь – надо же было такое ляпнуть! Это всё Игорь со своей Аней и Люська с её днём всех влюблённых совсем мне голову задурили.

– Сейчас, конечно, хорошая книга, – библиотекарша ушла к стеллажам и я слышал, как она бормочет себе под нос «Тьма, пришедшая со Средиземного моря накрыла ненавидимый прокуратором город…».

На стене висел вышитый портрет Пушкина (ну уж Пушкина-то даже я в лицо узнаю!) и часы с фальшивым маятником, который сейчас был неподвижен – батарейка, должно быть, села.

– Вот, пожалуйста."

"«Мастер и Маргарита», автор – Михаил Афанасьевич Булгаков. Максу нравилась эта книга. Я помню, как он лежал, читал её, а я держал его за ногу и тихонечко гладил. Как он потом читал мне отрывок оттуда. А потом…

Нет, не надо сейчас об этом.

Игоря я нашёл, он с кислым видом шарахался по этажам.

– Чего печальный такой, колись!

– Да так… – Игорь смотрел куда-то вдаль, – ты не поймёшь.

– Да уж, я у тебя никогда не могу понять. Колись, говорю! – я ткнул его под рёбра.

– Блин, больно… Отстань, чего тебе надо?

– Домашку по русскому. Там вообще какой-то беспредел. Пошли-пошли, ты всё равно нифига не делаешь.

Игорь сидел, ковыряясь в моём домашнем задании, периодически глядя в окно, в котором нифига всё равно не было видно – стекло замёрзло больше, чем до середины. Как в туалете раньше закрашивали. Я сидел, закинув ноги на стол, качался на стуле и пытался читать книгу, которая так нравилась Максу.

Пока ничего понятно не было, хотя текст читался достаточно просто.

– Что читаешь? – Игорь перестал высматривать в окне открытый космос и соизволил посмотреть на меня. Я вдруг заметил, что он, кажется, похудел и под глазами синяки страшные.

– «Мастера и Маргариту».

– Чего это ты? Ты вроде такое не любишь?

– Да так… – я покрутил рукой в воздухе, – повышаю культурный уровень. Слушай, а ты не приболел часом? Что-то хреново выглядишь.

– Я… – Игорь прикусил ручку. – Да нет, я просто так… А чего это ты решил за Булгакова взяться?

– Да так совпало.

«Потому что эта книга нравилась Максу, потому что он читал её и улыбался. Потому что мне хочется хоть немножко его жизни. Потому что я каждое утро просыпаюсь и вспоминаю, что он уехал и не просто уехал. Он уехал, потому что где он и где я? Он умный, красивый, богатый. Мне всегда было плевать, кто там кто, сколько у него бабок и какие понты, но Макс… Он особенный какой-то. Не знаю, что со мной было бы, если бы я вот так точно бы узнал, что ему плевать на меня. Вообще.