Игра не для слабых: Наемник

— Ёбаный хер. Ладно, пошли парни. Будем надеяться, что это была всё-таки какая-нибудь крыса.

— Ага, — хищно ухмыльнулся Вернон, — Крыса тут кашляет.

— Приготовьтесь, — скомандовал Ансельм отходя чуть подальше и доставая стрелу, — Сейчас они будут.

Враги не спешили. Им явно не хотелось подниматься сюда. И их можно было понять. Я бы тоже не хотел лезть в заброшенную часть замка, в мире, где действительно водятся духобабы."

"Над полом показалось голова первого бойца. Он задержался на секунду, вглядываясь в густую, пыльную тьму второго этажа. А затем попытался отступить назад и открыл рот, чтобы заорать. Стрела вошла точно ему в глаз. Тело пошатнулось и рухнуло на солдата, который шёл за ним. А вот третий успел отскочить от лестницы. Отскочить и заорать «Тревога. На нас напали!»

Вот блять.

Глава 30 «Прорыв»

— За мной, быстро! — крикнул Ансельм, бросаясь вперёд и снова натягивая тетиву. Второй боец уже успел избавиться от тела первого и теперь пытался спустится с лестницы. Но слишком медленно. Первая стрела чиркнула по латному наплечнику, отскочив в сторону. А рука лучника уже накладывала новую стрелу. Выстрел. Древко застряло в стёганке, не пробив кольчугу. Боец дёргается в сторону, пытаясь прикрыться щитом. Медленно. Слишком медленно. Третья стрела настигает его, входя в череп чуть правее переносицы. Глаз лопается, превращаясь в кровавую кашу. По серой щетине бежит красноватая струйка. Солдат заваливается назад и кубарем катится с лестницы.

Щелкают арбалеты и от каменной стены, в том месте, где только что стоял Ансельм, отскакивает несколько толстых чёрных болтов, с погнутыми наконечниками. Это зря. Арбалеты слишком долго взводить заново.

— Шевелитесь, — кричит лучник, буквально спрыгивая с лестницы. Я срываюсь с места и бегу за ним. Где-то позади тяжело пыхтит Вернон. Слышится тихий щелчок и сразу за ним — хруст ломаемых шей. Ещё двое солдат падают на пол. Остаются шестеро, против нас троих. Вот только у нас уже нет туза в рукаве в виде магии. Я истощён. Ансельм наверняка тоже.

— Быстрее, не дайте им открыть двери! — кричит лучник, выпуская ещё одну стрелу, и тут же отбрасывая лук в сторону. Миг и в его руках уже поблёскивает короткий меч, отдаленно напоминающий то ли меровингский, то ли вендельский.

Я бросаюсь вперёд, на ближайшего противника. Им оказывается ничем не примечательный стражник, облачённый в норманнский шлем с наносником, кольчугу и кожаные перчатки, с металлическими вставками. В руках у него обычный фальшион, какой был у меня когда-то. Выпад. Боец делает шаг назад легко уходя от удара. Кончик моего меча лишь высекает искры из толстых кольчужных колец. К нему на помощь уже бежит второй боец. Зараза.

Боец атаковать не спешит. Ждёт подмоги, чтобы зажать меня в клещи.