Лорд Системы 17

Пятнадцать, десять, пять… обрыв! Пряник отталкивается от края ущелья и взмывает ввысь! Я использую свой недавний приём и подцепляю нас магией. Ощущается это так, словно тебя берёт невидимая рука за шкирку.

Но, даже несмотря на дискомфорт, телекинез работает безотказно! И нас переносит в два счёта на противоположную сторону ущелья. Пряник едва ли удерживается на ногах, но я помогаю тому выровняться.

На меня же глазами-блюдцами теперь смотрит Порт и ещё несколько сопровождающих из Техаса. Мои же парни прячут улыбки.

Что мне остаётся сделать в подобной ситуации?

Разве что улыбнуться, подмигнуть Порту, что явно подумывает о том, чтобы бросить пить, и заявить:

— Да, я на коне! А теперь в путь! У нас ещё техномаг не найден!

* * *Что представляет из себя паровая телега? А оказывается, это смесь дилижанса и самого-настоящего багги! По крайней мере, уж больно резво эта колымага передвигается по пересечённой местности.

— Стоять, стрелять будем! — кричат похитители, которых мы окружаем на лошадях.

— Отдайте техномага, иначе головы полетят! — кричит в ответ Малой.

— Выкуси-накуси! — гогочет противник и метает в нас горшок с горючим.

— В сторону! — рычу я и как раз вовремя.

Второй оперативник умудряется выстрелить из арбалета, да так точно, что болт разбивает горшок на лету, высекая искры и производя подрыв.

Бах!

Примитивная шрапнель разлетается в стороны и сбивает с коней трёх всадников. Гвардейцы не получают серьёзных повреждений, но вот из самой гонки они явно выбывают.

— Порт, впереди сплошная пустошь или как? — спрашивая у техасца.

— Справа будет холм небольшой, они должны проехать вдоль него, так как дальше ещё один каньон поменьше, но как это тебе поможет? — задаётся вопросом мужчина.

— Это тебя должно волновать в последнюю очередь! — отвечаю я и перевожу фокус на своих подчинённых, — Третий, Базальт, заходите слева! Отвлеките этого ублюдка.

Мы уклоняемся от очередного «подарка» от похитителей.

— Сделаем! — кивает Базальт и берёт с собой троицу спартанцев.

Я же подгоняю Пряника чуть в сторону. Мы несёмся меж холмов, что мелькают мимо нас, точно неуловимые силуэты. Ветер свистит в ушах, мороз хлещет по щекам. Я щурюсь, высматривая паровую повозку. Удаётся это с трудом, нас разделяют то обрыв, то какой-то булыжник, то вообще замёрзшее одинокое деревце. Похитители всё продолжают забрасывать моих людей горшками и отстреливаться из арбалета.

И ведь в ответ огонь не откроешь, есть риск задеть техномага. А его смерть — последнее, чего мы хотим.

Пряник взбирается на холм, дышит прерывно, тяжело. Погоня длится довольно долго. Если не поспешить, то повозка просто уйдёт, и всё. А наши лошади и вовсе упадут без сил.

Где-то слева от меня внизу звучит новый взрыв. Порт не соврал. Впереди кончается холм.