Мама для Ромашки

Проклятье! Черт, Беркутов! Идиот безмозглый!

В кабинет возвращаюсь заведенный до предела. Губа болит, щека, мать ее, горит, а руки сжаты в кулаки, так что костяшки побелели. Кретин. Сам нарвался — ехидничает подсознание — сам виноват и получил по заслугам.

— Русланчик…

— Вон, — киваю головой на дверь Олесе и держу открытой, намекая, что ей лучше проваливать.

— Что случилось? — охает и ахает любовница, потянувшись к моему лицу, — э-э-это Мальцева?

— Я. Сказал. Вон! — рычу сквозь зубы.

Любовница машет головой и обиженно вылетает из кабинета, со всей дури долбанув дверью. Я запускаю пятерню в волосы и готов рвать и метать. Какого хера происходит вообще?! С каких пор я, как последнее животное, накидываюсь на молоденьких практиканток?! Урод.

Оставшийся рабочий день не клеится. Смотрю в документы, но перед глазами стоит лицо Лисы. Смотрю в экран ноутбука, но и там опять возникает образ Мальцевой. Я, кажется, начинаю тихонько сходить с ума. Двинулся, придурок, окончательно.

В шестом часу выхожу, бросив все попытки приступить к работе. Заберу Ромашку и домой. Или в парк, кафе, да хоть куда, только бы не сидеть в паре метров от девчонки, что предельно ясно и четко указала мне мое место.

— Руслан, ты домой?

— Руслан Данилович, Олеся, — одергиваю забывшуюся любовницу. — Да, сегодня больше не приеду.

— Не подкинешь…

— Нет. Твой рабочий день, кажется, кончается в шесть, или я что-то путаю?

Губы, накрашенные розовой помадой, обиженно дуются, презрительно-снисходительный взгляд испепеляет, но девушка предпочитает промолчать. И правильно. Она за свой дневной “проступок” рискует не то что нарваться на пару ласковых от меня, а вовсе вылететь с “ПрайдИнвест”. Чем дальше, тем чаще прихожу к мысли, что было отвратительной идеей спутаться с секретаршей.

Спускаясь на парковку, щелкаю брелоком, мой любимый Додж призывно сверкает фарами и, уже открыв дверь и занеся ногу на подножку, вдруг вижу мотоцикл. Черный спортивный нейкед. Тот же самый Kawasaki, который видел в автосервисе дяди Алисы. В голову закрадывается абсолютно дикая мысль касательно владельца этого красавца…

Да нет, Беркутов, не дури. Сколько таких байков мотается по столице.

Машу головой, откидывая лишние мысли, завожу мерно рычащий мотор и срываюсь с места.

Глава 19. Алиса"

"Несусь, не глядя по сторонам. Врезаюсь на ходу в сотрудников и, не поднимая головы, извиняюсь. Хочется спрятаться, забиться в угол и никому не попадаться на глаза, и желательно на максимальной удаленности от Беркутова. Но и рабочий день еще не окончен.

Резко торможу посреди коридора в полной растерянности, что делать дальше. Словно — хоп — и мозг выключили. Разве то, что произошло, дает мне право раньше уйти с работы? Ладно Руслан Данилович, он поймет мой уход.