Маникюр для покойника

Про Лену Литвинову слышали?

– Ее убили, – вяло произнесла я, чувствуя, как в голове начинают вовсю грохотать отбойные молотки.

– Спаси господь, – замахал оперстненными руками администратор, – живехонька, здоровехонька. Квартиру ограбили, все подчистую вынесли, прямо голые стены оставили.

Я почувствовала, как по спине медленно потекла струйка пота.

– Она на работе?

– Нет, конечно, дома, порядок наводит.

– Дайте адрес и телефон.

– Первое – пожалуйста, а второе ни за что.

– Почему? – окончательно потерялась я.

– Нетушки номерочка, – пропел парень, листая телефонную книжку.

 – Нетушки, в Красногорске проживает…

Получив адрес, я велела:

– А теперь покажите анкету, которую заполнял Катуков, поступая на работу.

Лев Валерьянович молча порылся в папках и шлепнул одну передо мной.

Катуков Константин Сергеевич, 1961 года рождения, город Москва. Так, учился, жил… а вот родители. Отец – Катуков Сергей Петрович, полковник, скончался в 1961 году, мать – Катукова Анна Федоровна, директор школы № 2762… А домашнего адреса нет! Впрочем, его теперь несложно узнать, достаточно посетить учебное заведение, может, она до сих пор там начальствует?

Часы показывали четыре, когда я, устало вздыхая, потянула дверь парикмахерской.

Мастерицы уставились на меня во все глаза. За креслом, где в прошлый мой визит работала Нина, стояла востроносенькая девица в голубом фартуке.

– Здравствуйте, – вежливо сказала она.

– А где Никитина?"

"– Отгул взяла, на три дня, к ней двоюродный брат приехал из Иркутска, – пояснила темноволосая смуглая женщина, сидящая за столиком с телефоном, – хотите к ней записаться?

– Дайте мне ее адрес.

Тетка недовольно хмыкнула:

– Думаете, на дому дешевле возьмет? Ну уж нет.

– Позвонить можно?

– Автомат на улице, – отрезала администраторша, понимая, что я не являюсь потенциальной клиенткой, – идите и трезвоньте сколько влезет.

Но голубой телефон, висящий на стене, работал только от карточки, купить же ее можно лишь в метро. Я плюнула и поехала домой. Наверное, все в порядке, а мужчина, снявший ночью трубку, всего лишь брат, неожиданно прибывший из Сибири.

По дороге домой я обвесилась сумками и заодно разузнала у разбитной хохлушки, торговавшей семечками, рецепт настоящего украинского борща.

– Главное, мяса шматок побольше да пожирней ложи, ох и гарный борщ из свининки выходит, да вы, кацапы, коровятину пихаете…

Отдуваясь и перечисляя про себя все необходимые элементы для волшебного супчика, я припустила к метро. Нет, все-таки готовить трудно! Баба, продававшая мясо, наоборот, категорично утверждала, будто самый распрекрасный борщик делается из говяжьей грудинки.