Марко, я - твоя война! (СИ)

— Если ты упустишь такую красотку — я тебе спуску не дам. Понял?

— Угу, — отвечает Марк, а я беру пример с Камиллы, делаю очередной глоток и пытаюсь расслабиться, закусывая кусочком овечьего сыра домашнего производства.

— Алиса, попробуй рулет. Мама старалась для тебя, — Марк пододвигает тарелку ближе.

Поднимаю со стола нож. Принимаюсь нарезать мясо на мелкие кусочки, размышляя о нашем странном разговоре. Меня не отпускает чувство недосказанности.

— Очень вкусно, — говорю я, проглотив первый кусочек.

И вправду, мама Камилла готовит замечательно. Я бы даже сказала — божественно.

— Марко, шале пришлось снести, — очередная новость от Себастьяна бьёт под дых.

Едва проглатываю пищу. Застопорившийся комок мяса приходится запить ещё тремя глотками виски.

— Ну и хрен с ним, — говорит Марк, а меня начинает плющить против желания. Ощущение расплывающегося по телу тепла снимает напряжение, слегка кружит голову, стабилизирует психическое равновесие. Я могу дольше задерживать взгляд на Камилле. И самое главное — дарит такое необходимое чувство свободы. Наконец-то! — Отец, найди другую тему для разговора, — давит холодным тоном, сжимая вилку в левой руке.

Вскидываю удивлённый взгляд на Марко. С чего он нервничает?

— Да не было смысла реставрировать, сын! — пока Марк морщится и что-то про себя ворчит, выискивая взглядом в тарелке непонятно что, глава семейства продолжает доклад: — Уцелевшие стены пропитаны гарью. Пару месяцев, и отстроим заново новый дворец. Добавим детскую. Я нашёл отличного электрика. Как вспомню, что вы оба чуть не сгорели по вине халтурщиков, так и хочется им руки поотрывать, чтобы ими не орудовали. Вот же ж, специалисты хреновы! Это ж надо… Потерять такое шикарное шале из-за того, что закоротило проводку в щитке.

— В… смысле… з… закоротило?

— Электрический щиток загорелся из-за перегрузки в сети, — подтверждает Камилла.

Набираю побольше воздуха в лёгкие, пытаясь осмыслить сказанное. Приходится сопоставлять слова родителей с версией моего горячо любимого лжеца и, вместе с тем, медленно охреневать…"

"— Марк??? — едва слышно слетает с моих губ.

— Да, любимая? — вскидывает на меня виноватый взгляд.

Поперхнувшись собственной слюной, смотрю на него, не мигая.

* * *Если он сейчас же не даст пояснения ко всему услышанному, я точно его прибью, где-нибудь за углом одной из построек, на его же шикарной вилле. Зарою под кустом и посажу на нём те самые гребаные петунии.

Стоп!!! — вдруг осеняет меня.

Какая, к черту, «Любимая»???

Да я просто в шоке от его вывертов!

Хочу спросить, с каких таких пор он втрескался в меня, и с какой стороны ушибся головой? Может, ещё можно всё поправить, не прибегая к сеансам психотерапевта?

Ладно, пусть я — слабая женщина, не умеющая скрывать чувства.