Метель

Пролистываю журнал, который не заполнялся два дня. Остальные записи больше похожи на каракули, словно Ваня писал с закрытыми глазами. Аккуратный почерк деда не идёт ни в какое сравнение.

– Всегда было интересно, каково это – находиться здесь подолгу? – Лёша подходит к узкому окошку, из которого открывается вид на море. – Тихо, безлюдно, а вокруг лишь снег, ветер и море. Идеальное место, чтобы окунуться в себя, заглянуть в самые тёмные углы, вытряхнуть ненужный хлам, освободив место для нового. Я бы провёл здесь пару дней.

– Что ж, можешь вызваться добровольцем.

Дед оценит, – подмигиваю Сказочнику, не уточняя, что он зря романтизирует это место. – А заодно дашь возможность Ивану насладиться прелестями Зои, к которым он так рвался. В общем, все тебе будут благодарны.

– Но не ты?

– Я не люблю здесь находиться подолгу. Чувствую себя некомфортно.

– Думаю, всё зависит от того, с кем коротать время.

– По-моему, ты говорил «окунуться в себя, заглянуть в тёмные углы»? Проблематично это делать, если кто-то тебя отвлекает.

– Я не отказался, если бы меня отвлекла ты.

Не нравится мне этот взгляд – горячий и многообещающий, пронизывающий дрожью предвкушения и рисующий множественные картинки чего-то невероятно приятного и в нашем случае запретного.

Не выдержав зрительного напряжения, опускаю голову, заполняя журнал и посматривая на приборы. Чувствую кожей, что Сказочник следит за каждым моим движением. Он не смотрит – касается. Но это не те липкие взгляды, которые вызывают тошноту и стремление ретироваться, наоборот – бархатные, волнующие и разжигающие желание.

Поездка на маяк была плохой идеей, и это становится понятно когда, спустившись по лестнице и открыв железную дверь, меня практически сносит порывами ощутимо усилившегося ветра.

Снег мгновенно забивается в капюшон, бьёт по глазам острыми крупинками, заставляя отворачиваться и кутаться. Как чувствовала.

– Чёрт, чёрт, чёрт! – перекрикиваю ветер и спешу в сторону снегохода. – Поторопись.

– Маш, ты с ума сошла? – кричит Лёша и дёргает меня за рукав. – Куда? Нас занесёт к херам по дороге!

– Я не хочу здесь оставаться, – не обращая внимания на слова мужчины и сдвинув капюшон на глаза, упрямо направляюсь к снегоходу.

 – Чёртов маяк! – ругаю себя же в тысячный раз, сожалея, что согласилась на уговоры деда. – Чёртова башня!

Подойдя к снегоходу, понимаю, что он до половины уже занесён снегом, который летит с резкими порывами ветра. Нескольких часов оказалось достаточно, чтобы погода кардинально изменилась. Пронизывающий северный ветер пробирается под кожу и словно сжигает изнутри. Суровый климат, который не каждому понравится. Мне давно не нравится. Именно сейчас вспоминаю, почему когда-то так стремилась покинуть это место.