(моя) чужая семья

— Послушай меня, девочка. Не знаю, что у вас там за отношения и почему ты так странно отреагировала. Скажу лишь одно. Этому мужчине ты очень дорога. И он искренне волнуется за тебя.

— Ну да, конечно, — пренебрежительно фыркнула. Злость отступила, и на смену пришло отчаянье. Меня снова пытаются контролировать. Моей жизнью хотят управлять. Опять.

— Послушай старика Ахмеда, — добродушно улыбается, — Не смотри на внешнюю суровость. В душе он хороший человек.

Не знаю, что на это сказать. Однако уже бывший шеф и не нуждается в моих комментариях.

— Не руби с плеча. Возможно, если у вас ничего не получится, и ты вернёшься, мы снова встретимся и тогда поговорим.

А пока, — пожимает плечами, — Извини милая, но так будет лучше. Тебе действительно есть сейчас о чём думать, — бросается многозначительный взгляд на мой живот.

— О чём вы вообще говорите? Что значит, ничего не получится? Он брат моего…., — Ахмед выставляет руку, и я замолкаю.

— Давай не будем это обсуждать. Твоя личная жизнь меня не касается. Да и ты сама кажется, ещё совсем не понимаешь, что происходит. Иди домой, девочка."

"Мне ничего не остаётся, как уныло забрать конверт и выйти из кафе.

Спорить с Ахмедом – бесполезно. Да и глупо. Он всё для себя решил. С подачи Юданова.

Чёрт возьми, эта семейка когда—нибудь оставит меня в покое? Нет! Немедленно собираю вещи и снова в путь. Куда? Да плевать! Куда глаза глядят.

Всю дорого костерю Кирилла на чём свет стоит. Ему там наверняка икается. И пусть! Поделом ему. Как он вообще смеет вмешиваться в мою жизнь? На каком основании? То, что я беременна, не даёт ему такого права! Это только мой ребёнок, но никак не его брата.

Резко застываю. Только мой. В этот момент понимаю, что не смогу его отдать.

Аборт я даже не рассматривала, если серьёзно, а вот написать отказ или найти семью – да. Но сейчас меня словно по голове огрело осознанием, что это мой ребёнок и только мой. И никому отдать его я не смогу.

Вот это засада. С одной стороны радоваться наверное надо. Решения я приняла, а с другой, что я буду делать? Может попытаться еще раз поговорить с отцом?

Как в тумане добираюсь до своей студии, открываю ключом дверь и в первую секунду думаю, что не туда попала. В нос ударяет вкусный запах домашней еды. Смотрю на номер квартиры.

Нет, всё верно, моя. А затем….

— Карина, добрый день, — в поле зрения появляется Юданов, — Точнее, вечер. Ты голодна?

— Что? – переспрашиваю, смотря на этого наглеца во все глаза.

— Спрашиваю, ты голодна? – повторяет свой вопрос. Нет, он издевается?

— Вы что делаете в моей квартире??? – захожу, сжимая в руке ключи.

— Ужин готовлю, — просто отвечает, как будто это нормально, — Так, кажется мозговая деятельность ослабилась от голода. Давай мой руки, и за стол, — командует, и скрывается на кухне.