Моя Мия. На осколках первой любви (СИ)

Но смысл?

— Могу дать контакт миланского байера, который устраивает шуб-туры, — поднимает перед моим лицом руку и проводит по мягкому меху наманикюренными пальчиками. — Берёт, конечно, дорого. Но и результат — суди сама.

— А почему Милан? Откуда там соболь-то? Он же только в тайге водится.

Ничего не понимаю.

Зачем всё усложнять? Логичнее было бы купить шубу в России.

Морщусь, представляя бедных, крошечных соболяток. Слишком жалко ни в чём не повинных животных, поэтому модная фиолетовая «чебурашка» из искусственного меха — моё спасение.

Ты всё равно лучшая, — мысленно проговариваю и поглаживаю свою шубку.

— Ну даёшь, мась, — хохочет Попова. — Их же разводят на фермах, — задумывается, — наверное… Да всё равно!

Машет рукой, а у меня дрожь по телу проходит, как представлю…

Брр… Нет.

Всё-таки никаких мехов!

Энж продолжается прихвастывать, кружится пару раз и принимает модельную стойку.

— Блин, — смеюсь заливисто. — Офигенная, реально. И главное — тебе очень подходит. Но себя в такой не представляю. Правда.

— Ой, ничего ты не понимаешь. Пошли давай.

— Пойдём, — беру Анжелу под руку.

Раздевшись в гардеробе, занимаем столик у окна.

В этом ресторане я была лишь однажды. С родителями, конечно. Здесь так дорого, что даже Лёве не пришло в голову устраивать свидание с гадами и раками.

— Как у тебя дела с парнем? — интересуюсь. — Костя, кажется.

— Не спрашивай, — вздыхает Энж. — У него девушка есть. Официальная.

— Несвободен? — приоткрываю рот от удивления.

Ого.

— Да, — Анжела поправляет кудри и задирает подбородок. — Но я забила. Он её скоро бросит. Пообещал. А я умею ждать. Правда, это так напряжно, всё время понимать, что он с ней… там.

Задумчиво потираю пальцами вилку.

Тревога накатывает взрывной волной.

Все ночные переживания всплывают.

— А если не бросит? — закусываю губу.

— Почему это? — хмурится подруга, словно такого варианта вообще не планирует. — Конечно, расстанется, как миленький. Кто я и кто она?! — закатывает глаза комично.

Увожу взгляд.

Странно это… Хотя, пожалуй, не моё дело.

— Так, рассказывай, что у вас с Валеевой произошло? Соболева не поделили? — усмехается Энж, откидывая светлые волосы за плечи.

— Соболева? — удивляюсь. — Ваню, что ли? А он причём?

— Любишь ты мэрских сыночков, Алиева, — смеётся она, уставляясь в меню.

Мэрских сыночков?..

— Ничего не понимаю. При чём здесь я и Соболев?

Энж поднимает на меня идеально подведённые глаза и хитро прищуривается.

— Реально не понимаешь?

Мотаю головой.

— Соболев же в тебя втрескался по уши, — сообщает она с усмешкой.

— Откуда такая информация?

— У меня есть глаза, Алиева, — замечает Энж, хлопая ресницами. — И у Валеевой они тоже есть, поверь мне. Тайка далеко не дура.

— Думаешь… она ревнует? — нахмуриваюсь.

— Пф-ф.