Молчанка

Это от испуга или от холода? Потому что она явно пришла с улицы только что. По лицу девушки стекают капли, влажные пряди облепили шею, а тонкая куртка насквозь промокла.

— Какого хрена? — грозно спрашиваю я.

Мия передергивает плечами, сбрасывая мои руки, и начинает раздеваться. Делаю то же самое и иду следом за девушкой, закипая от злости. В футболке, мать твою! Она в футболке!

— Ну и куда, позволь спросить, ты ходила?

Игнор. Продолжает идти в сторону своей комнаты.

— Мия, я с тобой разговариваю, — преграждаю ей путь.

Бросает на меня злой взгляд. Она сердится? Интересно на что? На то, что природа недодала ей мозгов?

— Хочешь еще раз подраться? Валяй, — усмехаюсь. — Мы оба знаем, что это тупая идея.

— Единственный, кто здесь тупой, так это… — начинает Мия."

"— Ууу, кто-то включил свой дерзкий язычок. Так он у тебя на батарейках? За ними ходила?

Собирается ударить меня в живот, но я с легкостью ловлю ее руку. Она все еще слаба. Разворачиваю и прижимаю к себе спиной. Холодная, будто в морозилке сидела.

— Куда ты ходила? — контролирую голос, потому что сердце своим набирающим темпом заставляет его подрагивать, а злость рычать.

— В магазин, — умудряется стукнуть меня локтем и вырваться из хватки, снова оказываясь передо мной.

— Тяжело было позвонить мне? Зачем я номер оставлял? — практически кричу. Вот несносная…

— С какой стати я должна звонить тебе?! — сжимает кулаки.

— С такой, что ты болеешь, и у тебя была температура вчера! А ты поперлась в футболке, еще и в дождь!

— Какое тебе до этого дело? — топает ногой.

— Какое тебе дело, какое мне дело? — парирую я.

— Говоришь как четырехлетка!

— А ты ведешь себя так!

Оба рычим и встречаемся взглядами. Как же она меня бесит, и, похоже, это взаимно. И правда, какое мне дело, пусть творит что хочет.

Мия закашливается и эти звуки больше похожи на лай собак. Черт! Провожу рукой по волосам. Идиотка… Она ведь могла заболеть еще сильнее.

— Прими душ, я приготовлю что-нибудь на ужин, а после выпьешь лекарства, — вздыхаю и прохожу мимо нее, направляясь в сторону кухни.

— Зачем ты это делаешь? Мне это не нужно, — сбивчивый шепот доносится до моих ушей и пробирает до костей своим холодом.

Останавливаюсь и делаю шаг назад, ловя серебряный нож прямо в районе груди.

— Хорошо, что я не спрашиваю об этом тебя, правда? — ерошу Мие мокрые волосы. Не знаю, что за сила подталкивает меня к этому жесту, но это точно не я. — Марш в душ, а то я лично тебя запихну, — ухожу, не дожидаясь ответа.

И что мне делать с этой девчонкой? И самое главное, почему мне одновременно хочется прибить и обнять ее? Что за смешанные чувства? Со мной такого еще не было. Либо нравится человек, либо нет, а не вот такой вот цветной фонтан сразу. Но я кое-что понял.