Музей смерти

Мы дошли сюда сравнительно беспрепятственно, предусмотрительно надев бахилы.

– Ну прямо «покойный прием», а не приемный покой, – бормотала Варвара. Она робела, держалась сзади – похоже, у девушки разболелась голова.

– «Покойный прием» – это морг? – поддержал я шутку.

– Кто из вас больной? – спросила «модная» уборщица среднеазиатской наружности. Она протирала пол навороченной шваброй и уставилась на нас весьма неласково. Неурочный час, сообразил я.

– Мы из надзирающего ведомства, – объяснил я. – Где найти заведующего неврологическим отделением?

Судя по симптомам, вчерашнего пациента могли доставить именно в это отделение.

При подозрении на эпилепсию – тоже туда.

– Там, – показала работница, – на втором этаже.

«Там» был коридор, заставленный кроватями и каталками. Мимо нужной таблички мы не прошли. «Заведующая отделением неврологии врач-невролог к.м.н. Полипова Валентина Петровна», – пространно извещала табличка. Я постучал, вошел. Терпеть не могу больницы, особенно их запах, въевшийся даже в стены. Но посещать приходится – по счастью, не в качестве пациента. За столом сидела мрачная женщина и смотрела в экран монитора.

«Диагноз» я поставил безошибочно: крепкий орешек, не выносящий посторонних. И вообще – не заведующая, а командующая неврологическим отделением.

– Вы позволите? – осведомился я, проникая в кабинет.

– Что вы хотите? – она резко вскинула голову. Настроение у особы было отвратительным – возможно, ей не очень нравилась необходимость сидеть в кабинете после окончания рабочего дня.

– Здравствуйте, Валентина Петровна, – мягко приветствовал я «видного» медицинского работника, – простите, что отвлекаем, мы хотели бы задать несколько вопросов по поводу вчерашнего пациента.

– Вы из полиции? – Она быстро стрельнула глазами.

– Нет, я частный детектив, мы проводим расследование… – Я вынул лицензию, упрятанную в солидные кожаные корочки, но эта «обложка» ее не впечатлила. Выяснив, что мы не из полиции, дама опять нахмурилась.

– Так, немедленно покиньте кабинет, мы не даем информацию о наших пациентах, вам это понятно?

– Мы от Якушина Сергея Борисовича, – зачем-то сказал я. – Всего лишь два вопроса, Валентина Петровна…

– Господи, от какого еще Якушина? Я не знаю никакого Якушина! – Она уже конкретно вспылила.

 – Что происходит, народ совсем офонарел! Вы не видите, что я занимаюсь квартальным отчетом? Немедленно покиньте помещение, больница справок посторонним не дает! Хотите, чтобы я вызвала охрану?

Я где-то совершил ошибку. Спорить с этой дамой, явно не испытывающей симпатии к здоровой части населения (а к болеющей – тем более), было бессмысленно. Она испепеляла меня взглядом. Хамить ответно я был не настроен. Очевидно, следовало зайти с другой стороны.