Мужчина не моей мечты (СИ)
Граф Трэй Ольес молод, красив, обаятелен и страстно влюблен в свою юную супругу, которая отвечает ему полной взаимностью. Их история похожа на сказку. Постылый жених, побег из дома, тайное венчание… Как меня угораздило вляпаться в эту идиллию и попасть в тело новобрачной? Чужой муж не вызывает никаких чувств, кроме жалости. Куда делась настоящая графиня Ольес, непонятно. Но я обязательно во всем разберусь. Главное, держаться подальше от герцога Саллера — кузена графа и по совместительству того самого брошенного жениха. И вот это, как оказалось, труднее всего. Первая книга дилогии.
Кузен-кузеном, но ребенок всяко дороже.
— А вдруг он узор подделать сумеет?.. — предположила неуверенно.
— Угу… Татуировку быстренько сымитирует — причем и мою и твою, ауры ловко подрисует, поселит нас рядом, чтобы всегда контролировать, и заживем мы сплоченной шведской семьей.
— По вечерам станем пить чай на открытом воздухе… — не удержалась я от цитирования.
— И государь, узнав о такой бескорыстной дружбе, пожалует нас генералами… — закончил Петька.
Гоголя мы оба одинаково нежно любили.
— Маха, я не слепой, вижу, что он тебе нравится. Нравится-нравится, не морщись.
— Пе-еть…
— Подбери, я сказал. Не для тебя он. А ты не для него. Герцогу официальная жена нужна, наследники силы, магии и титула.
— Я, Петюш, сама себе сто раз это говорила, — протянула тоскливо, — но… Не понимаю, что происходит… Такое ощущение, что меня к Саллеру приковали крепко-крепко, привязали невидимыми путами, так, что дергайся — не дергайся, а не вырвешься.
— Тем более. Пока не разберемся, в чем тут дело, держись от него подальше. Это не наш мир, тут всякие магические привороты и заклинания подчинения — обычная вещь.
Мы выбрались из зарослей недалеко от маленькой полукруглой беседки.
— Зайдем? — Я кивнула на вход. — Ты, наверное, устал."
"— Все в порядке. — Петька настойчиво тянул меня дальше. — Значит так, как только Саллер появится, я еще раз попрошу отвезти нас в Древнюю обитель и ненадолго оставить с жрецами наедине.
— И абсолютно нищими, — сбила я легкомысленно-радужный настрой. — Ты что-то умеешь делать руками, Петруччо? Строгать, прибивать, выпиливать лобзиком?
— Прибивать… — неуверенно взъерошил волосы мой любимый «умелец».

















