На пятьдесят оттенков светлее

Я закатываю глаза — о, теперь он ведет себя как подросток.

— Это не правда, Кристиан. Ты просто невыносим. Ты заботишься о ней. Ты бы не платил за уроки искусства и ее реабилитацию, если бы не заботился.

Внезапно, целью моей жизни становится стремление заставить его это понять. Его старание заботиться очевидно. Почему он отрицает его? Это подобно его чувствам к своей биологической матери. О, блин — конечно. Его чувства по отношению к Лейле и его другим сабмиссивам не связаны с его чувствами к своей матери? «Мне нравится хлестать маленьких девочек с каштановыми волосами как ты, потому что вы все похожи на первоклассную шлюху».

Неудивительно, что он так безумен. Я вздыхаю и качаю головой. Вызвать доктора Флинна, пожалуй. Как он может не видеть этого?

Мое сердце разрывается из-за него на мгновение. Мой потерянный мальчик… Почему это настолько трудно — вернуться в контакт с человечеством? Ведь он проявил сострадание к Лейле, когда у нее было расстройство?

Он впивается взглядом в меня, его глаза, горят гневом.

— Это обсуждение закончено. Пошли домой.

Я смотрю на часы. Четыре двадцать три.

У меня есть работа, которую еще нужно сделать.

— Слишком рано, — бормочу я.

— Домой, — настаивает он.

— Кристиан, — говорю я устало, — У меня больше нет сил спорить с тобой.

Он хмурится, как будто не понимает.

— Ты знаешь. — растолковываю я, — Я иногда делаю кое-что, что тебе не нравится, и ты придумываешь какой-нибудь способ отплатить мне за это. Обычно используя, что-то из сексуально-извращенного трахания, психоделического или жестокого. — Я смиренно пожимаю плечами.

— Психоделическое? — уточнил он.

Что?

— Обычно, да.

— Это было возбуждающе? — спрашивает он. Его глаза, теперь мерцают удивленным, чувственным любопытством. И я знаю, что он пытается отвлечь меня. Черт! Я не хочу обсуждать это в конференц-зале SIP-а. Мое подсознание исследует свои прекрасно наманикюренные ногти с презрением. Он не должен был поднимать эту тему здесь.

— Ты знаешь. — Я краснею, раздраженная им и собой.

— Я могу только предположить, — шепчет он.

Вот дерьмо. Я пытаюсь наказать его, а он меня путает.

— Кристиан, я…

— Мне нравится доставлять тебе удовольствие.

 — Он чувственно проводит большим пальцем по моей нижней губе.

— Да, — признаю я шепотом.

— Я знаю, — говорит он мягко. Он наклоняется и шепчет мне на ухо, — Это единственное, что я знаю. — О, он хорошо пахнет. Он распрямляется и смотрит на меня, его губы скривились в высокомерной, «я-так-владею-тобой» улыбке.

Поджав губы, я стараюсь остаться не чувствительной к его прикосновениям. Он настолько коварен в способах отвлечь меня от чего-то болезненного, или чего-нибудь, о чем он не хочет общаться.