Начальник милиции. Книга 5

Фигура в штормовке и накинутом на голову капюшоне взошла на крыльцо мясокомбинатовского общежития. Озираясь, человек потянул за ручку двери. Скрипучая дверь на ржавой пружине открылась. Сафрон проскочил внутрь, но капюшон не снял, лишь глубже натянул его на глаза. Блеклая дежурная лампа на потолке еле-еле освещала обшарпанный коридор.

Грицук потоптался на месте, раздумывая, куда же дальше. Пошарил по стене тяжелым взглядом и нашел график дежурства жильцов первого этажа. Поискал нужную фамилию, ведя пальцем по строкам и беззвучно шевеля губами. Остановился на фамилии «Морозов», зло ухмыльнулся, повел пальцем в сторону по строке до следующего столбика, где значились номера комнат.

— Тринадцать, — чуть слышно, с нескрываемым удовлетворением прохрипел он."

"Затем посмотрел на соседние строки, ища тех, кто проживает в этой же комнате. Наткнулся на фамилию «Ахметов» и снова ухмыльнулся. Если он там, в комнате, то за компанию и талабайца тоже кончать придется. Но это его ничуть не расстроило, а наоборот. Ведь от каждого убийства он получал ни с чем не сравнимое удовольствие — да и потом, подумал он, на одного чучмека будет скоро меньше. Сафрон ловил себя на мысли, что ему нравится сам процесс. Хочется видеть, как душа покидает тело жертвы. Хотя убивал он только по необходимости, делал это ради результата — но эта задача не была ему противна.

— Эй, мужик, — окликнул кто-то Сафрона сзади, тот даже вздрогнул. — Ты чего встал? Есть закурить, браток?

Сафрон оглянулся, перед ним стоял по-простому, по-домашнему, в трусах, майке и тапках худой субъект с щетиной на чуть опухшей морде, со взглядом хмельным, ищущим приключений.

И как он так незаметно подобрался? Ведь пустой был коридор. Сафрон недоумевал, а потом понял. А не подбирался он, он просто стоял здесь и караулил, кто войдет, чтобы стрельнуть сигарету.

— Кури, — Сафрон приблизился и сделал вид, что полез в карман за пачкой сигарет.

— А ты кто? Из какой комнаты? В гостях, что ль? Я тя не припомню… — допытывался тип в трусах. — Скинь капюшон. Чего морду прячешь? Аль от Васьки скрываешься? Да не боись, не сдам тебя коменде.

— Держи прикурить!

Сафрон ударил кулаком, будто молотом. Коротко и точно. Удар пришелся в скулу, голова мужичка откинулась назад, словно у тряпичной куклы, и он рухнул кулем.

Сафрон вытащил нож, сжал рукоять в побелевших пальцах, борясь с желанием раскромсать ублюдка. Но разум взял верх… Нет, нельзя, рано. Он еще не выполнил то, зачем пришел, ни к чему кипиш поднимать, это только осложнит дело. Море крови, труп посреди коридора, и кто-нибудь обязательно вызовет ментов, а в приоритете сейчас именно ментяра — Морозов. Его нужно ликвидировать.