Наши все дома!

Можно бы из автомата, пусть даже через стекло, неприцельно — лишь бы пугануть… Но пока объясню, пока начнут стрелять… Лучше рулить поактивнее, еще пять метров — и будет дерево, за него перестраиваемся… В это время что-то ударяет по машине сзади, одновременно с выстрелом. Звонко так, кажется, даже сотрясение чувствуется. Ах ты, сучара, выстрелил-таки… Никто не кричит, только что это значит — не попал или наоборот? Не должен был попасть, нет, машина большая, а люди в ней маленькие… Дергаю руль — дерево уже мелькнуло слева. Впереди другое, объезжаю его. Сзади опять выстрел, но удара не чувствую. Промазал. Теперь он уже неопасен: пока двустволку перезарядит — мы далеко будем. Вот только кто там, за воротами, нас ждал? Если с автоматом — это даже не как в тире, в тире так не стреляют — скучно в тире так стрелять, неинтересно… А до первого перекрестка еще метров тридцать — долго, блин…

Продолжаю разгоняться, хотя уже и тормозить пора бы — не гоночный болид все же, джип высокий, да еще сотню кило лишнего веса мы ему добавили, и почти все выше осей… Повернем или повернемся? Где же у него ручник, блин… Ездить привык, а за ручник на ходу не брался ни разу — не было надобности… Нашарил наконец, сцепление до пола, тормозом несколько раз с визгом, скорость уже за полета перевалила — много для такого поворота… Руль влево, ручник, руль вправо, несет боком, оградка, кусты, хилое деревце… Ручник бросаю, больше газу, еще… С визгом резины и хрустом кустов вваливаем на боковую улочку, сразу на тротуар. Мертвяк, еще один — сволочи, весь капот мозгами забрызгали… Все, оторвались от засады, даже если они за нами бросятся — хрен достанут. Торможу, оглядываюсь — три пары ошалевших глаз навстречу.

— Все целы?

— Да-а…

— Фу, вывернулись…

— Чего они хотели? — Сашка не понимает.

— Понятия не имею. Ограбить, скорее всего. А потом — может, убить, а может, и отпустить. Навстречу вот этим, — киваю на маячащего метрах в десяти еще одного беспокойника.

— Это точно?

— Ты сама подумай — если бы нет, стал бы он в нас стрелять?

— Нет, наверное…

— Ну уехали — и слава богу. Надеюсь, мстить мы им не будем? — Иринка расставляет приоритеты.

— Мстить — нет…

— А что — да?

— А поучить бы стоило… Чтоб не было привычки такой — по живым стрелять, — Дима просидел весь эпизод живым грузом, и ему это сильно не нравится. А кому бы понравилось?

— Не стоит все же. Хрен их знает, сколько там их и с чем. Если снайпер на девятиэтажке — перещелкает всех…

— А к нам они не приедут?

— Могут… И не только они. Сейчас вся сволота повылезет — то они попрятались от зомби, а сейчас первый ужас прошел…

— И что делать?

— Не знаю…

— Может, к военным? Вроде люди нормальные… А докторше ты и вовсе глазки строил…

— Я?

— Ну не я же.