Сталкер (ЛП)

Даже если они не знают, что со мной делать, я им нравлюсь. Родители Ванессы смотрят на нее, словно она и гроша ломаного не стоит. Словно ничего не значит. Или, может, они всего лишь надеятся найти то, чего в ней нет.

Не понимаю, почему люди не могут просто оставить друг друга в покое и позволить жить своей жизнью. Возможно, она не хочет делать столько домашней работы. Возможно, она хочет играть со мной, и им стоит позволить ей делать то, что она хочет. Почему они не желают видеть ее счастливой? Их волнуют только ни сами?"

"Думаю, они ненавидят меня, хотя я единственный, с кем Ванесса изредка улыбается. От их взгляда на меня мне хочется отстраниться каждый раз, когда я стою у их двери. Они смотрят на меня, словно на призрак. Или так, или от меня воняет гнилью. Я не знаю, причину.

Мы сидим в траве в моем любимом месте и слушаем ветер. Здесь так мирно. Внутри меня царит покой, а есть не так много вещей, которые могут принести мне его. Это вроде моего секретного места, моего укрытия, места, где я хороню мои воспоминания и секреты, и где их никто не найдет.

Она читает свою книгу, пока я наслаждаюсь солнцем. Я не делаю домашнюю работу, потому что это не мое. Я не понимаю большую часть заданий, и просто не могу сконцентрироваться. Я восхищаюсь Ванессой. Хотел бы я сесть рядом с ней и пялиться в книгу часами.

— Знаешь, тебе стоит прочесть эту книгу, — произносит она.

— Зачем?

— Затем, что у нас завтра тест по этой главе.

— Хммм…

— Тебе все равно? — спрашивает она, поднимая глаза на меня.

Смотрю на нее с хитрой улыбкой.

— Да. Должно быть иначе?

— Ну… — Она закрывает книгу. — Разве твои родители не злятся?

— Они не мои родители, — отворачиваюсь я.

— Я не понимаю.

Когда я смотрю на нее, она хмурится.

— У меня нет родителей. По крайней мере, я их не знаю.

— Тогда где ты живешь? — спрашивает она.

— С моими приемными родителями.

— Значит, они и есть твои родители, — произносит она.

Я качаю головой.

— Это не одно и то же…

Она не знает, что я на самом деле не нравлюсь им. Не так, как нравился бы им, будь я их настоящим сыном. Они всего лишь снисходительны ко мне. Я все еще дерусь, по-прежнему остаюсь задирой, не важно, с каким положительным смыслом вы будет подбирать слова, чтобы меня описать.

— Нет, одно. Они заботятся о тебе. Ты живешь в их доме. Они твои родители. — Она пожимает плечами. — Разницы нет.

Я давлюсь смешком.

— С твоих уст это звучит так легко.

— Это легче, если не будешь думать об этом слишком много, — протягивает она.

— А оно того стоит? — спрашиваю я.

Она раздумывает над этим секунду.

— Может быть…

Я скрещиваю руки под головой и делаю глубокий вдох.

— Так и думал, что ты это скажешь.

— Что? Почему?

Я смеюсь.

— Ты очень предсказуема.

— Неправда.