( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

- Как разделывать "противника" я в курсе...

Встречаемся взглядами, зависаем...

Ее веки медленно смыкаются, во взгляде появляется поволока...

- Ты в сексе тоже... "джентльмен", - облизывает губы.

- Если дама не против - варвар, - не отвожу взгляда, ловя ее реакцию.

Улыбаясь, отворачивается, смотрит в окно.

- Так... как резать?

- Мм... Не знаю. Ты хочешь рагу или жаркое?

- Тогда не режь. Пустишь меня "за руль"? - стреляет взглядом на плиту.

- Ох уж эти фантомные кавказские гены самбистов Беса!

Обжариваю мясо со всех сторон. Заворачиваю в фольгу со специями.

- Понятия не имею. Наверное, есть.

- Я могу добавить острого перца?

- Перца?... Да, добавь перца... - щелкает зажигалкой, прикуривая тонкую сигарету.

- Сколько хочешь, Май... Люблю острое.

На столе тает большой пластиковый стакан пломбира. Даша периодически заглядывает в него, облизываясь как кошка на сметану. Ждёт пока подтает.

Она так "вкусно" пробует всё...

Проводит пальцем по кромке, подцепляет подтаявшее мороженое. Облизывает палец.

- Мм... - взгляд ее теряет фокус.

Повторяет это ещё раз.

Смотрю на ее губы, ошалев уже от возбуждения.

Корниенко сказал, никакого секса. Как долго?!

Поймав мой взгляд, застывает. Вытаскивает из холодильника бутылку.

- Вина к мясу хочешь?

- Я тебе предлагаю, - вкручивает штопор.

Наблюдаю за ее красивыми пальцами.

- А ты собираешься уехать от меня сегодня?

Наливает в бокал красное вино, обливая пальцы и стол.

Как кошка с лапки, слизывает протекшее на них вино.

Это приглашение остаться?

Сглатываю пламенный ком в горле.

Забираю бокал, делаю несколько глотков, глядя ей в глаза и этим отвечаю на вопрос.

Проходя мимо меня, ловит на пальчик ещё подтаявший пломбир. Подносит к моим губам.

Обхватываю ее палец губами, прикусывая и обводя языком.

Телефон падает у нее из руки на пол.

У меня тоже что-то падает, вспыхивает... Тормоза, быть может, предохранители...

Задохнувшись, ловлю ее за шею, впиваясь в сладкий рот. Жадно втягиваю ее губу, оскаливаюсь, сжимая зубами.

- Как ты себя чувствуешь? - хриплю я ей в губы.

- Твоя голова когда нибудь отключается? - облизывается она.

- Боюсь, что - да... - предупреждаю я, чувствуя как ускоряется пульс. - Сейчас поедем "на красный"...

Ее пальцы ныряют под свитшот, двигаются вдоль ремня.

Опускаю взгляд вниз, наблюдая, как они медленно вдавливаются между ремнем и моим животом.

Рефлекторно с хрустом разминаю шею. Стягиваю через голову свитшот. Откидывая его в сторону. Подхватывая за талию, поднимаю ее, не чувствуя веса, усаживаю на стол.

Мои грудные мышцы подрагивают...

Закрываю глаза, ловя ее дыхание.

Под ее пальцами звякает пряжка ремня.

Мне много и мало кислорода - одновременно. Дыхание рвется...

Даша изящно опускается на спину, прогибаясь передо мной на столе. Белая футболка задирается. Ее трусики мокрые...