Газлайтер. Том 9 (СИ)

— Сейчас придет мастер и будет чинить. Я вынуждена попросить вас подождать.

— Мадам, а без него никак не оформить пропуск? — интересуюсь, с опаской поглядывая на гудящего электронного монстра. Либо у него вентилятор сломался, либо он очень голодный.

— Мы пытаемся хранить всю информацию в электронной базе, — вздыхает девушка. — Без нее пропуск будет недействительным.

Делать нечего, придется подождать. Ох, уж этот прогресс. Вроде бы он должен ускорять работу людей, а не наоборот. Ну так как я сам, еще в прошлом мире привыкший к молниеносным умным гаджетам, не горю желанием возиться с этим допотопным агрегатом, то решаю пока подышать свежим воздухом.

Да, не прогрессор. Более того — не подвержен сильной ностальгии. Меня больше прельщает изучение магии, Астрала, Аномалий, иномирья, а не воровство чужих песен, сценариев фильма и прочего добра из прошлого мира. Хотя, вероятно, на этом можно было бы заработать, но далеко не факт. Мир всё же другой, поведенческие паттерны тоже. Так, например, демократические лозунги здесь просто не поняли бы.

На улице я любуюсь фасадами окружающих домов. Что ни говори, а французы умеют красиво строить.

Вернее, умели — это ведь старинные постройки.

Машины с гвардейцами и Змейкой стоят на парковке администрации. Я решаю в одиночку прогуляться по узким улочкам центра. Сильно бояться мне нечего. От снайперской пули спасет зеркальце, а при прямом нападении самим врагам же придется хуже.

Мое внимание привлекает возня в одной из подворотен. Мой разум в режиме боевого сканирования улавливает около шести сознаний. Может, за мной пришли? Да нет, не маги ж.

Из любопытства заглядываю за обшарпанный угол. В темном углу за мусорными баками шайка мавров наседают на такого же темного паренька.

Есть тут, во Франции, черная эмиграция. Судя по юному возрасту бандитов, это молодежная банда. Не сразу улавливаю суть происходящего, но вроде бы один из гопников отказался выполнять поручение банды — грабануть богатую старушку, — вот остальные и решили его избить, чтобы не спорил с паханами.

Сейчас его макнут в мусорный бак. Ладно, заступлюсь за беднягу. Авось в карму зачтется.

— Эй, сникерсы! — выхожу я в проход и швыряюсь каменным диском в воздух. — Оставьте гуманиста! Ага, молодцы! Спринтуйте, в этом вы мастера! Мы-то больше по стрельбе по мишеням!

Мавры разбегаются, только пятки сверкают.

А спасенный паренек вместо того, чтобы радоваться, визжит высоким надтреснутым голосом:

— Что вы наделали?! Они же не оставят всё просто так! Они доберутся до моей мамы!

Надо же, какой голосистый. Оперный певец пропадает.

— Не доберутся, — отвечаю я, прочищая пальцем заложенное ухо. — Они ее даже не вспомнят. Как и тебя, кстати, — парень делает недоуменное лицо. Ну хоть заткнулся наконец. — Я — телепат.