Тайна фанатки

Он кивает головой в мою сторону, прежде чем наклониться и одним махом поднять меня с дивана. Впервые за неделю я улыбаюсь. Похоже, я выбрал правильного лучшего друга.

Не проходит и часа, как я принимаю душ, переодеваюсь, а после уже сижу за столиком в одном из популярных спортивных баров недалеко от кампуса. Я пью третью кружку пива и демонстративно игнорирую каждую девушку, которая смотрит в мою сторону. Я завязал с женщинами.

Рядом со мной Арчер, который все еще пьет свое первое пиво, а Рейн на танцполе развлекает каких-то фанаточек. Харпер снова бросил нас ради своей давней подружки, и я притворяюсь, будто это не вызывает у меня приступа зависти.

У меня жутко болит голова, а темно-янтарный коктейль только прибавляет страданий. Кажется, алкоголь утратил способность заглушать мою боль. Что это за хрень? Я думал, чем больше пьешь, тем легче все забыть, но я чувствую только пустоту и одновременно боль.

Как я уже сказал, хрень какая-то.

Арчер практически прожигает дыру у меня в голове, продолжая пристально смотреть на меня, ожидая, что я что-нибудь скажу. Знаю, он хочет, чтобы я рассказал ему, что произошло с Мэдди, но я все еще не могу заставить себя произнести это вслух. Не то чтобы это останавливало его от попыток.

– Так что, мы собираемся обсудить ситуацию, или ты и дальше будешь делать вид, будто меня здесь нет?

Я прячу ухмылку за бокалом, зная, что он единственный человек, который может так со мной разговаривать. И он прав. Я притворялся, будто его тут нет, хотя его пристальный взгляд едва ли помогал мне в этом деле.

– Не о чем говорить, – ворчу я, не отрывая взгляда от зала и по-прежнему игнорируя пристальные взгляды группы девушек за соседним столиком.

Арчер усмехается и, сделав большой глоток пива, со стуком ставит его на стол.

– Чушь собачья, ты всю неделю хандрил из-за принцессы Питерс.

– Не смей, мать твою, ее так называть! – огрызаюсь я, встречаясь с ним горящими глазами, наконец, обращаясь к нему напрямую.

Он только ухмыляется, наслаждаясь тем, что так легко добился от меня ответной реакции.

– Может, мне лучше называть ее «твоей девчонкой»?

Мой взгляд становится жестче, а его ухмылка – еще шире.

– Она не моя гребаная девчонка. Она, она… – я замолкаю, не понимая, как вообще могу закончить это предложение, но Арч все равно не отстает.

– Умная, великолепная, забавная, не твоего уровня? Выбирай, девятнадцатый.

Он загибает пальцы на каждое из определений, как неугомонный мудак, и при этом не перестает улыбаться.

– Она лгунья, – наконец-то заканчиваю я фразу, ведь это правда, и это все, чем я готов с ним поделиться.

Моего ответа достаточно, чтобы заставить его замолчать. Я возвращаю свой пристальный взгляд к пространству бара, допиваю свой напиток и подаю знак официантке принести еще.