Ходячее сокровище

Тут бы водки с кокаином или спеком вмазаться…

— Если ты собрался подсесть на тяжелую наркоту, это без меня, — сказал Читер. — Я отсюда сваливаю.

— Когда сваливаешь? — спросил Клоун.

— Да прямо сейчас. Ты меня нашел, и это нехороший звоночек. Надо в темпе уходить, пока еще кто-нибудь не появился.

— Не, это ты брось. Вместе пойдем. Про наркоту это шутка была. Я отравой не балуюсь. Просто рассказ у тебя не рассказ получился, а прям бомба. Я уже думал, что ничему в этой жизни не удивлюсь. Ошибся. Дай только рюкзак соберу.

Читер протянул топор:

— Что это? — спросил Клоун.

— Я вижу, что топор. Зачем он мне?

— Если ты собрался прикрывать мне спину, лучше это делать с хорошим оружием.

— С хорошим? — хмыкнул Клоун. — Мое железо получше.

— А ты хорошенько присмотрись, — улыбнулся Читер, снимая морок.

— Да что там смотреть, топор как топ… Что?.. Мать… Дерьмо… Дерьмище. Читер, это как?! Это что вообще?! Был же обычный топор!

— Приходится прятать не только себя, а и оружие, — пожаловался Читер. — Бери-бери. Еще и привяжу к тебе. Я это тоже умею, и сферы привязки есть.

— Так он к тебе уже привязан, — сказал Клоун.

— Как привязал, так и отвяжу. Великая сфера привязки в руках у хозяина запросто такие задачки решает.

— Понял. Не знаю даже, чем тебя отблагодарить. Буду должен. А дальше что делать собираешься? Какие ближайшие планы? Ну, кроме того что свалить из поселка.

— Будем искать Марта, — сказал Читер.

— Ну это несложно, — ухмыльнулся Клоун. — Шваркнем об асфальт бутылку с пивом. Куда оно потечет, там и Март.

— Грамотный метод, — одобрил Читер. — Но у меня есть получше. Если верить Водяному — а мне приходится ему верить, — Март где-то здесь, в Котле.

А Котел поделен на три зоны по доступности связи. Из одной в другую чаты обычно не работают. Эту я уже проверил, остаются еще две. Сначала надо посмотреть центральный район, он поближе. Если и там чат не работает, пойдем дальше, на запад. Там последняя зона. Если получится найти транспорт, можем успеть справиться за один день. Как тут с ним?

Клоун покачал головой:

— Транспорт — это дороги. А дороги — это полное дерьмо, потому что там водятся Черти. Трассы они держат четко. Рогатые могут остановить любую машину в любом месте и обшмонать все до последней гайки.

Это здесь считается нормальным делом. Черти тебя ищут так, будто ты самое великое сокровище на всем Континенте. И я начинаю понимать, что в этом они правы.

Клоун выразительно покосился на распахнутый рюкзак.

Жизнь девятая. В поисках Марта

Ночью Балаган охранялся с такой же тщательностью, как и днем. То есть никак не охранялся. Читеру даже обидно стало. Ведь он собирался красться переулками к окраине, обходить посты, растворяться во тьме, на всем пути оставаясь никем не замеченным.