Невеста для генерального (СИ)

Я тут еле дождался вечера — так не терпится высказать ей все прямо в лицо, посмотреть на ее реакцию, а она где-то ходит. Странно, в такое время она обычно уже дома.

— Как нет? Где она? Когда вернется?

— Кира Александровна не сообщила. Уехала еще днем с каким-то рюкзаком.

— Что сказала? — продолжаю пытать Георгия.

— Ничего, Максим Романович. Но… кое-что мне все-таки показалось странным.

— Она как будто прощалась. Поблагодарила за все и пожелала удачи.

Хотя, если честно, ни хрена не понял. Что значит прощалась?

— И вот, — добавляет Георгий, — попросила передать вам.

Я забираю из его рук конверт без надписей, хмуро бреду в свой кабинет.

Сажусь в кресло, распечатываю белый прямоугольник и достаю оттуда сложенный вдвое тетрадный листок.

«Максим, я больше так не могу. Сделку расторгаю, вторую часть денег оставь себе».

Мои брови ползут на лоб с крейсерской скоростью.

Это что еще такое? Это какая-то шутка? Или писала не она? Но нет, почерк-то ее, я его видел, узнал.

Я снова и снова перечитываю текст, как будто это может изменить хоть что-то. Или прояснить. В голове роем шумят мысли, но ни одной дельной.

Вообще-то, это я собрался с ней поговорить, и у меня на это есть серьезная причина.

А у нее? Явно нет. Ушла, как будто это не я застал ее с другим, а она меня.

Отбиваю карандашом по столу четкий ритм, продолжая водить взглядом по расплывающимся строчкам на листке.

Что на нее нашло? С чего вдруг такая перемена в настроении? Все было нормально, по крайней мере с ее точки зрения, и нате вам.

Перечитываю ее записку еще раз. И тут меня озаряет: она ушла к нему. К этому своему Игорю.

Так — значит и со мной, и с Петрушиным. Усовестилась, что ли? Это вряд ли, раз крутила роман с нами обоими. А она наверняка крутила, вон как общались и обнимались. Только с чего вдруг ей надоело играть пай-девочку? Неплохо получалось, я в конце концов повелся.

Может, это Игорь уговорил ее уйти? Или сама решилась?

Чувствую, как изнутри поднимается дикая злость. Если Кира думает, что я это так оставлю, то плохо меня знает.

Хватаю со стола телефон и звоню безопасникам. Чеканю в трубку:

— Выяснить адрес Петрушина Игоря. И Киры Васнецовой. Сразу доложить мне лично.

Черт! Уволил охрану, что называется. Вечерняя смена выйти на работу не успела, и теперь я понятия не имею, где Кира.

Часы на стене безучастно отсчитывают минуты, а звонка от службы безопасности все нет и нет.

Георгий стучится в дверь, слышу его голос:

— Максим Романович, ужин готов.

Да какой к чертям ужин? Мне сейчас не до еды. Я сыт по горло выходкой Киры.

Ну Кира, ну вытворила!

Я встаю и начинаю метаться по кабинету, как волк в клетке: из угла в угол, из угла в угол.