План битвы

Как известно, в этом деле лучше всего коньяк помогает.

— Мы здесь инкогнито, — доверительно сообщает мне Жора. — Но вон тот топтун, не поворачивайся, он за нами от самой Москвы ходит.

— Жорик, — усмехается Скударнов. — Он вместе с нами летел просто. Куда же ему деться?

— Ну что, юный талант, оторвёмся от топтунов? — спрашивает у меня царский сын.

— Так точно, ваше-с превосходительство!

— Отставить, — смеётся он. — не царский режим, как-никак.

— Тогда пойдёмте, у меня всё готово.

Мы выходим из зала прилётов на большую площадь, а топтун действительно не выпускает нас из вида.

— Егор, давай отрываться! — шепчет Жора.

— Нет, ещё не время, Георгий Леонидович. Не подавайте виду, пусть расслабится и не ждёт подвоха. У нас всё продумано. Вы, в такси, пожалуйста, говорите о красотах дальнего востока, водителя обязательно опросят потом и он расскажет, что слышал. Там как раз через пару часов «Россия» проходит, транссибирский экспресс то есть. Вот они и подумают, что вы на нём планируете ехать.

— А почему из Новосибирска? — задаёт он логичный вопрос. — Можно было прямо из Москвы лететь.

— В том-то и интрига.

Мужик, которого мы приняли за топтуна, проходит мимо нас и идёт в сторону остановки.

— Не он, — качает головой Жора. — Значит настоящего проглядели.

Честно говоря, какого хрена, кто бы за ним посылал специального сотрудника и зачем вообще? Можно подумать он под колпаком у своего зятя. Глупости. Однако, глупости глупостями, но к нам подходит холёный джентльмен в штатском и, достав удостоверение с красными корочками, представляется.

— Майор Конев. Здравствуйте, товарищи. Георгий Леонидович, вам нужна какая-нибудь помощь? Может быть вас довезти куда-то?

— Спасибо, майор, — кивает Скударнов.

— Так точно, — соглашается он. — На всякий случай, вот мой номер телефона, если что-то понадобится, пожалуйста позвоните и я всё организую.

Он протягивает карточку и, чтобы избежать неловкости, мне приходится её взять.

— Спасибо, — кивает Жора и, повернувшись ко мне, говорит немного недовольно. — Ну, куда нам?

Машина стоит рядом. Мы загружаем вещи в «Волгу» с шашечками и едем на вокзал, рассуждая о красотах дальнего востока.

— Как приклеился, — бурчит под нос шофёр, поглядывая в зеркало.

— Кто? — интересуюсь я.

— Да, вон тот фраер на чёрной волжанке. Давай! Обгоняй, чего прилепился!

Водитель машет рукой в открытое окно, но прилепившаяся «Волга» никак не отстаёт.

— Так и будет, пока в поезд не сядем, — сокрушается Жора.

— Почему это? — интересуется таксист. — Ты его знаешь что ли?

— Предчувствие, — отвечаю я.

Подъехав к вокзалу, мы выходим из машины и подходим к табло с прибытиями и отправлениями, чтобы проверить «свой» поезд, а потом двигаем в ресторан.