Двойня для босса. Стерильные чувства

— Муж изменил, — пытаюсь говорить равнодушно, но надрывный всхлип выдает меня с головой.

— Так любишь мужа, что жертвуешь собой? Даже сейчас? — произносит с легким укором.

— Любила, — признаюсь тихо. — А ты? — дерзко смотрю на Стаса: не только ведь ему можно задавать неудобные вопросы. — Ты любишь свою жену?

Видимо, я затрагиваю запретную тему. Стреляю метко. И больно.

Потому что вместо ответа Стас поднимается, достает из мини-бара бутылку — и наполняет стакан. Возвращается к столу уже с «успокоительным».

— Мне кажется, такие, как ты, не женятся по любви, — выпаливаю я и понимаю, что во мне начинает говорить алкоголь.

— Какие «такие»? — постукивает пальцем по ободку стакана.

— Ну, ты… Расчетливый бизнесмен. Привык контролировать все и всех. В твоем мире все решают деньги. Ты руководствуешься разумом и холодным расчетом, а не чувствами, — спотыкаюсь о напряженный графитовый взгляд и икаю. — Прости, — виновато закусываю губу. — Лишнего наговорила.

— Ты права. Мне не нужна любовь, — хмыкает Стас с едва уловимыми нотками горечи и обводит меня долгим взглядом. — Она делает человека слабым и глупым.

— Раньше я думала наоборот, — откидываюсь на спинку стула и опираюсь затылком о холодную стену. — Но сейчас мы оба видим, к чему это меня привело, — ухмыляюсь обреченно.

— Не ставь на себе крест из-за какого-то урода. Он просто не понимает, кого потерял, — неожиданно заявляет Стас на выдохе.

Смотрю на мужчину, тону во тьме черных глаз — и не знаю, как реагировать на его слова.

Стас залпом опустошает стакан и резко поднимается.

— Мне пора, — произносит твердо.

Он прав: и так задержался неприлично долго. Дома его ждет законная жена. А я пока что замужем, пусть ненадолго, но все же. Факт остается фактом.

— За руль? — уточняю взволнованно, покосившись на пустой стакан.

— На такси.

Стас врет. Чувствую, вижу по его глазам, но это не мое дело.

Сейчас я должна отпустить его, не компрометировать и дальше. Но вместо того, чтобы дождаться, пока Стас покинет номер, зачем-то плетусь следом за ним в коридор.

Опираюсь плечом о выступ в стене и наблюдаю, как он собирается. Быстро, нервно, рывками. Словно спешит разорвать тонкую, почти прозрачную нить, что натянулась между нами. Все правильно. Это самый верный выход. Но почему внутри меня что-то настойчиво и возмущенно скребет?

Накинув влажный после дождя пиджак, Стас замирает на секунду, размышляя о чем-то, и делает шаг ко мне.

— Тебе нужно что-нибудь еще? — приподнимает бровь.

«Нужно, Стас. Не оставляй меня одну», — хочется закричать в его непроницаемое лицо, но я сдерживаю себя. Не имею права.

— Ты и так много для меня сделал, — выдавливаю из себя улыбку. — Спасибо.

Стас кивает, чуть наклонив голову набок. Но не торопится покинуть номер.