Имперец. Живыми не брать!

Так во всем просвещенном мире считать принято. Американцы даже не применяют его на дистанциях свыше двадцати пяти метров, мол, мало шансов на точное попадание. У них вообще даже при стрельбе с пяти-шести метров половина полицейских мимо лупит. Ей-богу, сам такие статьи читал! Ну, как они пишут, это понять можно. Боевые условия, стресс, нервы и все такое. Словом, если цель дальше двадцати метров, бери винтовку.

Хрен его знает, может, для них это и правильно. Но нас отчего-то учили иначе… В общем, для меня тридцать метров — дистанция нормальной стрельбы. И АПСБ на этом расстоянии — вполне себе подходящая машинка. Я же говорил, что, когда дивизию расформировывали, много бардака творилось. Можно было хоть бронетранспортер увести — и это списали бы в то время. Ну, такой агрегат мне ни к чему (топлива много жрет), а вот «стечкин»… мечта детства. А уж с глушителем — так и вовсе. Стрелять нас натаскивали долго и тщательно, так что и данном случае мордой в грязь я не ударил.

Сухие щелчки выстрелов не привлекли особенного внимания — не шевельнулась ни одна занавеска. Глушак, он того… способствует.

Быстро бегу к подъезду. Передний конвоир чего-то там дергается — живой еще? Был…

— Так точно! Ключи от наручников?

— У этого, — кивает Батя на заднего конвоира, — в кармане пиджака.

— Ага! — наклоняюсь и обшариваю упавшего.

На мониторе наблюдения хорошо просматривалось, как вбежавший в подъезд человек с рюкзаком наклонился над телом конвоира, обшаривая его карманы. В руке вбежавшего виднелся пистолет. Сидевший у стола солдат вскочил на ноги.

— Сэр! Контакт! Вооруженное нападение на конвой!

— Дилэни! Мацкявичус! Со своими группами — на выход! — нажал клавишу на манипуляторе радиостанции лейтенант.

С треском распахнулись ворота на двух расположенных неподалеку от дома сарайчиках.

Закованные в бронекостюмы, две группы солдат корпуса рванулись к подъезду.

— Сзади! — крик генерала стеганул меня по ушам.

Привычка — вторая натура.

Мгновенно рухнув на пол, разворачиваюсь назад.

От группы сарайчиков, стоявших в глубине двора, к подъезду, как застоявшиеся кони, прут две группы «помогальников». С пистолетами в руках — собрались воевать внутри дома. Ну да, винтовка в таких условиях даст кучу рикошетов. Разумно… Бегущие не стреляют — для них далеко, да и нужен я им живым. Один. Генералу, надо думать, «не повезет». Уж для него-то «случайная пуля» наверняка отыщется. Не упустят они такую возможность. Могу поспорить, что пуля эта вылетит из моего пистолета.

Вот, значит, как… Засада-то хитрее оказалась, чем я ожидал. Ну, да ладно, и для вас, мужики, у меня кое-что есть!

Бронекостюмы «помогальников» — вещь серьезная. Бронежилет — пятого класса.