Измена. Игра на вылет

Глубоко вдыхаю, вытираю слёзы и поднимаюсь с кровати.

Холодная вода из-под крана обжигает лицо, смывая следы слёз и напряжения.

Следом душ. Горячие струи воды, пар, заполняющий пространство. Я стою сейчас под почти обжигающими потоками, но внутри становится чуть легче.

Тело окончательно просыпается, а разум понемногу приходит в себя.

Вытершись полотенцем, натягиваю халат и выхожу в комнату.

И здесь я замечаю пакеты. Причём не один, а несколько. Чёрные, матовые, с едва заметным логотипом какого-то бутика. Не помню, чтобы они здесь были…

Из гардеробной неожиданного выходит женщина. Строгая, подтянутая, в элегантной униформе.

– Вы уже приняли душ? Думала, успею уйти. Простите, что потревожила вас, – она останавливается, увидев меня, и мягко улыбается.

Я машинально поправляю халат, чувствуя себя неловко в этом внезапном «разоблачённом» виде.

– Нет, что вы… Вы меня не потревожили.

– Пакеты с вещами для вас, – она кивает в сторону кресла. – Только я пока не успела разложить. Рано ещё, думала, вы спите.

Я смотрю то на них, потом снова на неё.

– Но… откуда?

– Доставили в шесть утра, до вашего пробуждения.

– Для меня? – переспрашиваю. Она кивает. – А, ясно… Спасибо.

Она без лишних слов, и так же бесшумно, как появилась, теперь исчезает за дверью.

Подхожу к пакетам, развязываю шёлковые ленты. Внутри чего только нет. И это всё, чтобы выглядеть красиво.

Деловой костюм, юбка, жакет, блузка с тончайшим кружевом по воротнику. Рядом с деловыми вещами домашний комплект: мягкий кардиган, шёлковые брюки.

И нижнее бельё даже есть. Теряюсь.

Понимаю, что это всё было от Воронова.

Медленно опускаюсь в кресло, сжимая в руках шёлковую блузку.

Удивляюсь мысли, что он всё мог из этого выбирать сам для меня.

Никогда в жизни моего почти бывшего мужа не интересовали такие вещи, как моя одежда. Ему было, по сути, всё равно, как я одета.

А здесь… Кто-то позаботился о том, чтобы у меня было всё — от одежды на работу до того, в чём можно ходить дома.

Позвонив на пост, поговорив с дежурным врачом, я, удостоверившись, что с мамой всё в порядке, спускаюсь в гостиную.

А там слышу, как Александр и Лиза над чем-то весело смеются.

Она рассказывает ему какую-то детскую шутку, а он хохочет.

Ловлю себя на мысли, что я всё чаще вижу Воронова… другим. И этот Воронов всё сильнее западает в мою душу, и заставляет сердце биться рядом с ним, иначе, нежели как было раньше.

– Марта! – улыбается, заметив меня. – А мы вас ждём! – кивает на внучку.

Девочка здоровается со мной и замолкает.

– Ну чего ты? Рассказывай дальше!

– Я, наверное, деда, пойду? – несмело. – У тебя с Мартой… дела?

– Просто тётей Мартой, – догадываюсь, что она вспоминает моё отчество. – Не уходи, пожалуйста.